Concerto pour cordes et un rêve,

Quand la guitare égrène ses notes de passion,

Que les cordes pincées chantent la communion,

Je sais offrir au ciel, en bleutées arabesques,

Les esquisses d’amour qui sont concerto fresques.

Je fais voile à son corps, beauté d’Esméralda,

Qui dessine les volutes sensuelle passionna ta,

Et gambade au seul gré de l’archet de mon âme,

Dont la baguette ardeur caresse son corps pâme.

Quand la musique pose la couleur du couchant,

Et que le doux refrain se meurt en son diamant,

Mes yeux percent les siens pour former le regard,

Ou nous noyons ensemble l’envie de nos épars.

Les cordes de l’amour font sillons sur nos corps,

Et nos bouches se mêlent en langoureux encors.

Liedich le vingtième de novembre 2008 ev

Stand by me

Comment ne pas vous faire partager ce pur moment de bonheur ?
Asseyez vous confortablement, mettez le son et écoutez.
Et puis si vous avez la chair de poule, ne vous inquiétez pas c'est normal,
à moi aussi ça me l'a fait.

Copains d'avant

Où s'en vont ces visages aimés de l'enfance,

Ces compagnons de jeux et de nos confidences,

Ces graines d'adultes emportées par le vent,

Déposées, dispersées dans la course du temps ?

Où s'en va la mémoire aux croisées des chemins,

Qui séparent les cœurs et font lâcher les mains,

Aux détours des regards, des règles établies,

Qui peu à peu se perd aux brumes de l'oubli ?

Où sont partis nos rêves et nos ambitions

Toutes ces idées folles et nos aspirations,

Celles qu'on projetait avec tant de talent,

Lorsque s'en vient l'automne et l'heure du bilan ?

Où se perdent les ans aux frimas de la vie,

Lorsque la volonté doucement s'engourdit,

Que la résignation déploie son tapis blanc

Pour offrir un linceul aux attentes en plan ?

Où dérivent les âmes rendues à l'évidence,

Qui, avant de sombrer dans les flots du silence,

Chantent à l'unisson une ultime prière

Pour que reste demain, un petit peu d'hier.

Claudie Becques

Petites Rides

Petites rides, petits ridules.
Qu'y a-t-il de ridicule ?
Rides de joie, rides tristesse,
Rides fatigue ou allegresse.
Pourquoi effacer
Visage creusé ?
Toute une vie d'amour, de peine,
Rides par qui les rires s'enchaînent.

Et, comme c'est triste,
Un visage lisse.
Rien n'est fané par les années.
Rides labeur,
Rides profondeur,
Traces de trop d'expérience.
Loin de moi l'insouciance.

Blessures, regrets,
Sans regretter
Tous les parfums d'années passées.
Parfums d'été,
Ebriété.
Parfums d'hiver,
Sobriété.
Rides de trop
Et rides pas assez.
Trop d'avenir et trop de passé.
Douces, cruelles,
Dures, sensuelles .....

Pourquoi faut-il que les rides s'effacent
Devant une vie si pleine .... qui passe ?


Elisabeth Derwent Bayet

Le vent emporte les feuilles mortes

Pris de frénésie

Il déchire les dunes

Plie les palmiers

Brise les branches

Hurle par-dessus les toits

Fait chanter les cheminées.

Prise de frénésie

Je laisse le vent m’emporter
M’ébouriffer la chevelure

Me balayer le visage

Me vider le crâne

Me déployer les ailes

Infinie légèreté de l’ange

Marie-Ange Hoffmann

Shaïan

Et cette âme glacée, glissant sous la pluie battante,

Ce fantôme de beauté brûlante et de noirceur vibrante,

L'obscurité de son Daëmon, la pâle clarté de son visage,

Un esprit de perversion, dans un si beau corsage.

Elle avance vers moi à ton image,

De beauté nuisible et de cris invisibles,

Des fils invincibles m'enlacent, et des griffes

Nocturnales arrachent mon coeur de son antre.

Elles blessent ma peau, mon esprit et mon âme,

Torturant mon coeur d'une folie meurtrière,

Lambeaux de chairs déchirés à mon image,

Esprit enfermé dans une prison de verre.

Fanny Durand

Re-source

Le lac clapote et le ciel bêcheur
Se rit des turpitudes du monde,
Le sentier m'a proposé ses fleurs,
Le soir marie la terre et l'onde.

C'est l'heure où les flamants s'avancent
Tête attentive à petits pas lents,
Oeil rivé sur les fonds qui dansent,
Miroir fidèle et reflets vibrants.

L'esprit le coeur vont en symbiose,
Un indicible calme envahit
L'univers pur des flamants roses,
Fleurs de chair au jardin de la nuit.

Ils ont la légèreté des songes,
Le port délicat qui voit qui sait,
Les proies sont là les becs plongent,
Réalité fine et fiction vraie.

Autour d'eux s'agitent les canards
Pressés, les oies les poules qui chassent
En flottilles gâcheuses de nénuphars,
Rien ne vient troubler leur espace.

Loin des cris confus de la cité,
Ils s'envolent planent et se posent
Dans mon rêve de sommeil embué
Chercheur d'azur, d'amour, de roses.

Armand Mante