Club Poésie et Chanson Georges Brassens

FIN D'ETE

2011-10-05T11:55:00.002+02:00

Quand l'été profond balance
Ses chaudes lumières
Dans les airs mitigés de l'Automne,
Quand les fleurs fanées, ratatinées
Se meurent de violence
Et trouvent de sombres caveaux
Dans la terre moite, sans espérance,
Quand l'oiseau se tait et prend son vol
Vers d'autres pays,
Tirant sa dernière révérence,
Quand les nuages s'amassent sur l'horizon
Tout drapées de noir tragique
Reflétant dans les flaques d'eau
Leurs contours dramatiques,
Quand le jour cède sa place à une lune opaque
Et que le vert bleu de l'été
Se perd dans une lueur brune,
Quand mon coeur s'apaise
Après cris et rancunes,
Je m'en vais,
Je m'en vais chercher le soleil vaporeux
Qui verse des lumières
Sur les feuilles mourantes
Tombées dans le vide sur l'herbe moisie.
Je m'en vais, loin des tourmentes,
En quête de fraîcheur et de douceur de vie.

Elisabeth Derwent Bayet

COMME UN ANGE ROUILLE (chanson)

2011-05-02T10:27:00.004+02:00

Mon fils,tu me disais ;
"le monde a changé !"
- Je sais, je sais, il est
menteur et pressé.
L'image de la planète
n'est bleue qu'à la télé
et l'âme des poètes
c'est du papier glacé !

Il ont relu Rimbaud
sans en lire la fin,
c'est le chant d'un ruisseau
et ça ne va pas plus loin !
Sentinelle oubliée
en marge du cahier,
poète je suis né,
poète je mourrai.

ref/ Soldat sacrifié
dans le dernier carré,
comme un ange rouillé
au sommet d'une église,
le monde 2010
je te le laisse... mon fils.

Je sais, je sais, je sais
le monde est déjanté;
les robots tiroir-caisse
ont bouffé la tendresse.
Je vois de vieux copains,
philosophes mondains,
faire un "max de fric"
en chanteur éthyliqu'

Leurs frasques monnayés
dans la publicité
habillent les abri-bus
en temple de Vénus.
Ils ont cloné la vie :
Hello, hello Dolly !
Moi je l'avais chantée
poupée à caresser.

Sentinelle oubliée
en marge du cahier,
comme un ange rouillé
au sommet d'une église,
le monde 2010
je te le laisse ... mon fils.

Je sais, je sais, je sais
le monde est guerrier,
mais j'ai jeté l'éponge
à gommer les mensonges

Sous la dernière rafale
je gueule mon idéal,
rien que pour le sublim'
d'une rime ultime.

Témoin pétrifié
au mur des vérités,
comme un ange rouillée
au sommet d'une église,
le monde 2010,
je le laisse à ... vos fils;

Gérard Comolas

VIEUX BOUGRE DE DIMAY

2011-04-20T09:56:00.002+02:00

Vieux bougre de Dimay, en souvenir de toi
J'ai écris ce clin d'oeil; dédicace ...à la noix !

Le poète aujourd'hui est un disgracié,
L'époque est policée, le verbe codifié.
Faut du précis mon pot, du sec, de la gam-boy !
Finie la poésie, on tchatche en cow-boy !
Laboureur de la rime garde ta bonne humeur.
Tiens ! Voilà un jeunot branché sur écouteurs,
Ca zappe, ça défile, ça clique du texto,
Le môme se la joue, musique et photos.
Il pense que le Monde c'est com'à la télé,
Emmerdons-le un peu ! Juste pour rigoler !

- << Permet jeune robot, je m'assois près de toi,
J'ai là un vieux bouquin de l'école primaire :
Titre "Géographie" - je vois tu restes coi !
C'est pourtant un recueil bourré d'imaginaire.
Alors j'ouvre au hasard ; "Le bassin parisien" !
Non c'est pas le fessier d'une quelconque Miss ?
C'est de la chlorophylle, du muscat Montargis,
De la valse serrée dans les bras de Lucien.
La Marne, mon bonhomme, s'appelait pas neuf-trois
Mais guinguette à Nogent et muguet de sous-bois.
Les nanas du week-end, on disait "les gisclettes",
C'était en ce temps là nos "meuf" et nos "beurette".
Mais j'ai rien inventé, comme toi aujourd'hui,
Le souci dès lundi, c'est rancard samedi.
L'approche féminine est toujours théorique,
Le déclic amoureux c'est science quantique.
Même le père Einstein y a glissé le doigt,
Ton zinzin "ay-machin", c'est à lui qu'tu le dois.
Tu te dis : "pas de bol - j'ai croisé un gaulois
Ou pire un vieux con de la guerre de Troie >>.

Il me répond ; << Monsieur, Troie jouxte Hissarlik,
J'ai "agrèg" de philo en poésie antique
Et sur mon ay-zinzin j'écoute du Cortot,
Toutefois vous pouvez me traiter de "jeunot",
Moi aussi quelquefois je juge sur la mine,
Et comme il se doit, je me trompe de cible.
Mais je retiens l'idée, et je vous remercie
J'ai mon prochain débat : "géo et vieilleries">>.

Et il me plante là ...
Tous "se foutent de moi" !
Dimay doit se poiler ! Il l'avait pourtant dit :
"Quand on a rien à dire, on dit des conneries ! "

Gérard Comolas

L'ARMEE DES SINGES

2011-04-19T15:39:00.002+02:00

Dans un pays lointain, exotique,
Et dans une époque anachronique,
Un "Généralissime", aux grandes ambitions,
Eut l'idée de créer une armée
Qui lui apporterait, vite et à peu de frais,
Gloire, fortune et promotion.

Il remarqua que les grands singes africains,
Deux bras, deux jambes et une tète,
Réunissaient critères et silhouette
Qui caractérisent le soldat fantassin.
A grand renfort de bananes et de dattes
Il enrôla des colonies de primates,
Lesquels trouvant logis et pitance
En échange de quelques extravagances
Telles que sauts de haies ou courses ventre à terre,
S'installèrent en casernement militaires.
L'uniforme ajusté de quelques artifices
Et des visages peints sur casques enveloppants
En faisaient des guerriers des plus impressionnants.
Les sergents-instructeurs peaufinaient l'exercice,
Personne n'aurait cru à une armée factice.
Les hommes du pays, dégagée de l'armée,
Restaient à leur labeur, emplissant les greniers.
Le Prince était radieux,
Tout allait pour le mieux.

Quand soudain, un matin, du printemps que voilà !
Sous les murs, quel effroi, l'ennemi était là !
Mais la défense était prête ;
Un millier de soldats sous tambours et trompettes
Déferla aux créneaux et couvrit les remparts !
L'assaillant effrayé par cette multitude
Lâcha les étendards
Et s'enfuit en tumulte !
Généralissime put triompher
sous les faisceaux et les lauriers.
ce furent des semaines de festivités,
de parades et de félicité.

Hélas ! passés trois mois à peine,
L'ennemi est à nouveau dans la plaine ?
Le peuple, d'un seul coeur, appelle son champion.
Le "Génial Général" déploie ses bataillons ;
Au centre les piquiers, voltigeurs aux côtés,
La charge promettait !
Elle tourne au désastre ?
Les "soldats-chimpanzés" délaissant l'ennemi,
S'égaient dans l'oasis et se noient dans les arbres ?
C'était l'été, les dattes avaient muries ...

Vous avez deviné, pacifiques lecteurs ;
Ce n'était qu'une guerre imaginaire,
Sans cruauté, sans homicide, sans malheur.
Bien sur ! Bien sur ! La désertion alimentaire
N'est ni morale, ni exemplaire.
Même si, quelquefois... certains parlementaires ...

Gérard Comolas

Une étonnante mélopée (Iambe)

2010-11-14T10:03:00.001+01:00

Par un beau soir de mai débouchant d'un chemin

Je découvris une humble case

Rosâtre grâce aux cieux ; près fleurissait l'hormin.

Nous étions bien loin du Caucase !

Stupéfait, j'entendis un chant, un lied lascif,

Une étonnante mélopée.

Elle émanait d'un homme, assis dos au muret,

S'abandonnant au crépuscule,

Grattant un instrument avec grand intérêt,

Pieds calés par un monticule.

Intériorisé, ses yeux demeuraient clos.

Un cheval, oreilles dressées

Semblait écouter, ruminant dans l'enclos

La queue, la crinière hérissées.

Ignorant la beauté de ce ciel flamboyant

La voix du nord flattait l'oreille

S'enflait, bondissait comme un ricochet fuyant

De la vague à l'onde pareille.

Ce negro-spiritual, ce poignant lamento,

En suspens dans cette athmosphère,

Stagnait et respectait l'élan du larghetto

Puis dépassait la stratosphère

Diffusant par instinct des appels délirants,

Des vibrations en sourdine.

Thrêne qui divulguait des échos déchirants

Au point d'effrayer une ondine.

Surpris par le tableau je m'arrêtais troublé.

Je succombais à ce mirage.

Le mélodrame en moi se retrouvait comblé.

Et l'influx de cet éclairage

Donnait une puissance insolite au chromo :

L'émotion s'ancrait, intense.

De longs frissons grimpaient allant fortissimo...

Sublime instant de l'existence !

Ma mémoire détient ce touchant souvenir

Qui ressurgit pas monotone ;

Je voudrai l'exhumer dans un proche avenir

Car sans répit ... l'âme chantonne...

Antoinette Dumas

Les Ours (fable)

2010-11-03T15:35:00.002+01:00

LES OURS (fable)

Blancs comme le pays et lents comme le temps,
A pas feutrés les ours ont parcouru l'espace.
L'hibernation commence, il neige lentement,
Pour six mois de nuit grise ils ont trouvé leur place.

Les femelles, soudain, ont perçu une odeur ?
Poisson grillé au bois de hêtre !
Puis vint la pétarade et ce fut la stupeur ?
"Moteur" : a dit l'ancêtre !
Le grand chef a rugi : " Mort à qui fait du bruit !"
La tribu d'un seul bond est sortie de l'abri.

Une ville était là, au bas de la congère ?
Remake du Far-West dans sa version polaire,
En un été, dix maisons avaient poussé !
Furax et terrible, la horde a chargé.
Mais les oursons ont couru droit sur les poubelles,
D'où sortaient des odeurs de hamburgers braisés.
Le doute a pris les coeurs, la charge s'est brisée.
Adieu l'honneur, l'instinct choisit la mortadelle !

Même sur la banquise,
On résiste au froid pas à la gourmandise !

Gérard Comolas 2005

Last Farewell

2010-10-29T07:31:00.003+02:00

Wide-eyed he comes
And breathes the sun on to my lips
And with laughter
Winds his tongue on to my finger tips.

He takes me to his breast
And comforts me
And brings the earth into my arms
As he caresses me.
He gives to me the flowers of his soul
And bathes me with the perfume of his eyes
And how my heart is full as he comes near
And whispers in my ear his last goodbyes.

He goes
And lingers at the door a while
And I could weep to see
The sad half-crescent of his smile.

Elisabeth Derwent Bayet

Hommage à Georges Brassens

2010-10-05T08:04:00.000+02:00

Spaghettis à l'Autocuiseur

2010-09-03T13:55:00.004+02:00

SPAGHETTIS A L'AUTOCUISEUR
(recette poétique)
------

C'est un conte d'Italie
Qui naît en Chine-Mongolie.

Il commence par un geste d'huile d'olive,
Une poignée de sel dans deux litres d'eau vive
Et quatre-cent grammes de spaghettis.
Couvercle clos quand l'eau reprend son clapotis.
Arrivent de petits murmures de vapeur,
Et l'histoire s'échappe de l'autocuiseur.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
La buée puis la brume s'étirent sous la lune,
Flottent sur la lagune.
Et dansent des rêves de Vénitiens ;
C'est un bateau qui revient
D'ailleurs de loin, à travers l'horizon,
Du pays des Merveilles il tient sa cargaison.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Voilà que la cocotte chuinte,
Quinze tours de toupie ; la flamme est éteinte.
Sept minutes dans l'eau bouillante,
Les Spaghettis seront "al dente".
Déverrouillez sous l'eau froide et égouttez,
Ajoutez sauce, poivre et parmesan gratté.

- "A table".
Le voyage finit ici.
(Marco Polo est déjà assis).

Gérard Comolas 2005

21h. Trente Juillet 2010 à Sète

2010-08-18T09:22:00.004+02:00

21h. Trente Juillet 2010 à Sète

Ils sont partis à tire-rime, à tire-d'aile,
Les poèmes en ribambelle.
Et par dessus les toits et par dessus les murs,
Sur les mouettes affolées,
Sur le phare, sur la jetée,
Ils ont rempli le bel azur.

Tous ces mots jetés à la pelle,
Venus des places et des ruelles,
Accumulés, accumulés ...
Pan ! Le couvercle a sauté.
Les mots se sont enfuis des pages,
Se sont collés, agglomérés
Et ont formé un grand nuage.
La poésie s'est échappée.

Evadée, libérée, métissée,
Elle voyage... Elle voyage
Sur cette "putain de mer bleue",
Sur Rachid, sur Moshé, Andréas ou Edmond.
Ceux qui la croisent ouvrent les yeux,
Les "ceux qu'ont rien", les "Ceux qu'ont tout",
Ceux qui ont guéri leurs blessures
Qui se reparlent, qui se murmurent.
Ils lisent à deux parfois à trois,
Des poèmes écrits autrefois
Par une grand-mère commune.
Ils se mélangent et aux passages
Disent un mot de passe bien peu sage ;
<>, <>, <>,
Aux sentinelles barbelisées médusées.

Tendez l'oreille, guettez les cieux,
Le vent ici est capricieux.
Ouvrez les poumons et le coeur,
Ce nuage sème du bonheur.

"Vous serez tous contaminés" !

Gérard Comolas

Le Vieux Tronc

2010-07-18T11:14:00.007+02:00

Vieux tronc, couché sur le rocher,
Regarde la mer.
Viens-tu d'un pays loin de cette terre ?
Ecorce usée par les vents marins
Baleine échouée, blanc salin,
Ecorché par les vagues
Qui t'ont ramené d'un long voyage
Et te voici, une âme d'Ulysse,
Tu lèves la tête grisonnante.
Telle une longue proue
Ton corps s'allonge
Sur les grandes fentes du rivage.
Vieux tronc,
Comme un vestige posé là par hasard,
Un témoin du passé,
Né dans une forêt
Où les singes s'abritaient
Tu trônes comme un vieux roi
Sur ton royaume - l'Océan,
Qui tourne autour de toi.

Réflexion philosophique sur le trou

2010-07-13T19:10:00.003+02:00

Je m'empresse de dire que ceux qui pensent que je vais vous parler de l'orifice naturel dont nous sommes tous issus (ce qui met à mal l'affirmation selon laquelle certains seraient sortis de la cuisse de Jupiter) se mettent le doigt dans l'œil.
Je ne sombrerai pas dans le voyeurisme littéraire.

L'autre jour, je devisais avec un pseudo-philosophe, (de ceux qui sont plus intéressés par les questions qu'ils vous posent que par ce que vous pourriez répondre) lequel, tentait de me donner la définition du "trou".

"Un trou" me dit-il, "C'est du vide entouré de matière, exemple : L'interieur du crâne d'un candidat de la Star-académie"
Bon là, malgré l'évidente justesse de son propos, je lui rétorquai qu'il semblerait quand même que certains d'entre eux soient dotés d'un certain QI, certes guère supérieur à celui d'une huitre en période de canicule, mais QI quand même.

Voyant le doute s'insinuer dans son esprit et n'étant pas un adepte de la politique de l'autruche, je décidai d'approfondir le problème en me penchant sur sa théorie.

"Et le trou d'air alors ! avez-vous déjà vu de la matière autour d'un trou d'air ?"
Sa réplique ne tarda pas et il me répondit que l'on pouvait considérer l'air comme de la matière.
A sa réponse j'en déduisis qu'il n'en manquait pas (d'air) et lui proposai de creuser un peu la chose en faisant fonctionner la notre (matière) ... (grise)

Nous sommes donc allés dans mon jardin où il y avait un trou, un vrai de vrai, comme il avait dit, entouré de matière et tout et tout ... et j'y ai jeté devant lui mon sac poubelle (plein) histoire que le vide ne le soit plus et aussi de m'éviter le chemin jusqu'au container.

Donc bien qu'entouré de matière, ça n'était plus du vide ! Conclusion, d'après sa définition, ça ne pouvait plus être un trou.
Je lui proposai ensuite d'aller faire un petit tour afin de laisser le temps à la nature de faire son œuvre et lorsque nous sommes revenus et bien le trou, c'était toujours un trou, avec un truc dedans, mais un trou quand même.

Non mais, on me le fait pas à moi !

Moment de répit

2010-05-09T21:55:00.002+02:00

Adossée à l'ombre bienfaisante d'un pin
je m'abandonne au plaisir de ne penser à rien
à tout et à rien, à rien de précis en somme

à l'odeur de l'herbe soyeuse
qui cède à la pression de mon corps

au chaos ordonné des fourmis laborieuses
qui courent et virent sans cesse de bord

aux zigzaguements de la mouche qui se pose soudain
et chatouille gentiment le nu de ma cuisse
agacée je la chasse d'un revers de la main
elle revient traçant dans l'espace de vives esquisses

aux vibrations de l'air caressant ma frimousse
tout chargé de senteurs, de secrets envolés
mon oreille attentive en capte les mélopées
enivrantes comme une drogue douce

aux aboiements rauques d'un chien
qui déchaînent une cascade d'échos en concert

aux pétarades d'un tracteur au loin
cahotant sur le chemin de travers

au tintement clair d'un obsolète carillon
sonnant les heures du temps qui passe
il me rappelle qu'il faut remettre mes godasses
pour d'un pas joyeux rentrer à la maison

http://clubpoesiegbrassens.googlepages.com

2010-05-01T18:29:00.002+02:00

Les Mots

2010-05-01T15:02:00.003+02:00

Il y a des mots laids
Qui blessent le coeur
Parce que le coeur est déjà blessé.
Il y a des mots durs
Qui perdurent
Parce que trop fier
De regretter.
Il y a des mots dits
Sans réfléchir
Qui peuvent durer toute une vie,
Des mots cruels
Que l'on lance de notre rempart
Bâti contre 'ennemis',
Des mots perdus
A trop attendre
De dire pour faire plaisir.
Pourquoi ces mots
Qui ne méritent pas
Le son d'une voix,
Qui gâchent une vie,
Si courte déjà.... ?

Ne perdons donc jamais de vue
Qu'il y a aussi ....
Des mots doux,
Des mots gentils,
Des mots jolis.

Elisabeth Derwent Bayet

L'OLIVIER SUR LA PELOUSE

2010-04-26T15:22:00.003+02:00

L'OLIVIER SUR LA PELOUSE

Vivant dans le présent et confortablement,
Nous recyclons parfois les objets d'ancien temps.
Naissent ainsi quelques usages inattendus ;
Tel, un chaudron de cuivre en jardin suspendu,
Un collier de cheval supporte un baromètre,
Un broc de lavement décore une fenêtre !

Les acquis du passé tombant en déshérence,
Les idées à leur tour, glissent à contresens.
Le savoir culturel s'efface des cerveaux,
Le Sud oublie son huile et gaspille son eau.
Si bien que l'olivier fait décor de piscine.
Le voilà bêtement au milieu du gazon !
Qui se soucie encor des épopées latines
Et de l'arbre jalon de civilisation ?

Lui qui avait nourri la tribu d'Abraham
Fini, comme un rosier, en plante d'ornement !

Gérard Comolas

A Winter Day

2010-03-25T10:41:00.006+01:00

My body thrills to the icy pain of these Winter days,
A challenge to my sun-thirsty appetite.
I feel the hardness of the soil at my feet,
The deafening touch of the wind at my ears.

I see the last cobwebs of the sun-worshippers season
Sailing airily away to some bluer seas.
I hear the crystal call of a solitary bird
Which stimulates my soul into sudden appreciation.

I feel the dull pain of life-giving rain at my neck
And see the gas-grey ghosts of Summer clouds,
Like funeral shrouds, mingling with the mist.
Trees stand like corpses coffined in the pin-pricking wind.

Elisabeth Derwent Bayet

un certain dimanche de mars

2010-03-20T17:39:00.002+01:00

Une journée prometteuse
Ciel franchement bleu
Lumières irisantes
Air presque glacial
Un doux laisser aller un peu mélancolique
Le mot "vieillesse" s'ouvre par le mot "vie"
La vie à cet instant se veut accalmie
impérieuse envie d'apaisement
surtout ne pas fêter avec fracas
une musarderie dans un musée ?
pourquoi pas ?
Dehors entre chien et loup flotte une senteur de neige
plus tard le ciel sombre crache de gros flocons de ouate blanche
qui rayent lentement l'espace étonné
et finissent pas s'étendre sur la terrasse
habillant tout d'une mousse de dentelle scintillante
Ultime cadeau de la nature
célébrant ce jour qui s'achève

Ligalté

2010-03-05T08:41:00.002+01:00

Ligalté

Dans un pays nommé Ligalté
Miss Monde fut élue Chef de la République.
Désormais l'Etat exigeant art et beauté
On choisit des ministres aux talents artistiques.

A la Culture, premier dans l'ordre,
On mit le couturier le plus à la mode,
Suivirent, une diva à la Justice,
Un maître de ballet à la Police.
Les Impôts devinrent des Revenus
Sous la houlette d'un chanteur très connu.
L'Agriculture échut à un sculpteur célèbre,
Les P et T à une femme de lettres.

Les lois s'élaboraient dans le courrier du coeur,
Le peuple applaudissait, il touchait au bonheur,
On chantait, on dansait,
Avec sourire et beauté tout s'arrangeait.

Un technocrate de "quelque-chose"
Fit peindre les autoroutes en rose.
Le pays vu d'en haut,
Ressemblait à un paquet-cadeau.
Le tourlourou Ministre de la Guéguerre
Fit ajouter sur les treillis militaires
Des pâquerettes et des fleurs des champs,
Car venait d'arriver le Printemps

et
>> lirva'dnossiop .>

Gérard Comolas

Au jeu de la Marelle

2010-02-27T14:38:00.003+01:00

Au jeu de la Marelle,
Je voudrais le gros lot.
Juste un bruissement d'elle,
Comme un souffle nouveau.
Le clair d'une chandelle,
Pour être son Pierrot.
Ses yeux qui m'ensorcellent
Le velours de sa peau.

Au jeu de la Marelle,
Je voudrais en cadeau,
Un morceau de ficelle,
Une poignée de mots.

Je prend mes rimes en "elle"
Et j'en fais de fagots
Sur ma nappe en dentelles
Je joue au Mikado

J'y ai vu pêle-mêle
Une pèche aux ormeaux,
Un océan rebelle,
la voile d'un bateau.
Un vol de tourterelles
Au milieu des corbeaux.
Un pot de mirabelles
Et du jus d'abricot.
L'ombre d'une tonnelle
Sous un été trop chaud,
Des amours éternelles
Et des coquelicots.
Des morceaux de canelle,
La plume d'un oiseau.
J'ai mis mes ritournelles
Et le blues d'un saxo.

Au jeu de la Marelle,
J'emporterai le pot...

Roland Vidal

POURQUOI

2010-01-31T16:49:00.006+01:00

Pourquoi le ciel disparaît dans la nuit noire et lève sa tête le matin ?

Pourquoi la terre valse autour de la lune et ne s'en lasse jamais ?

Pourquoi la mer lèche le sable et se retire au loin pour revenir ?

Pourquoi les montagnes grimpent aux nuages pour s'y perdre la tête ?

Pourquoi les fleurs éclosent et relèvent leurs jolis corps ?

Pourquoi elles se cachent en hiver et se réveillent au printemps ?

Pourquoi la douce pluie scintille sur les feuilles d'Automne

et goûte l'arôme de leurs couleurs ?

Pourquoi le vent s'engouffre dans les voiles du Temps et le fait avancer ?........

Pourquoi nous sommes là, devant, en attendant de ne plus y être ?

Elisabeth Derwent Bayet

Voyage astral

2010-01-22T19:31:00.005+01:00

J'ai caressé en rêve une étrange fée
dont la beauté sous le voile
tissé de plumes et de fleurs
a brûlé ma main et mon cœur.

Au sein d'un cortège d'oiseaux et de chats
nous allions planant survolant le clocher
La main dans la main nous étions emportés
bien au dessus des toits
en des nuages tachetés de bleu et de rose.

La campagne autour du village paraissait verte
d'un vert plus vert que l'herbe verte
et le bleu du ciel
plus bleu qu'outremer.

Comment oublier ce voyage
douceur et blancheur tendre
de son corps apparent sous le voile
caresse de chaleur
tremblement de nos mains
qui vibrait jusqu'en mon cœur.

Quand mes deux chats de ma poitrine
sautèrent sur le plancher
je me rendormis en sourdine
Croyant que j'avais rêvé.

Raymond Bergerot
poème retrouvé de 1967

ranimé et colorisé en 2010

Noël est là !

2010-01-19T20:16:00.002+01:00

Noël approche,
On fouille ses poches.
On quête, on donne,
On téléthone.

Noël est là !
Oui mais voilà,
On carillonne,
On réveillonne,
On chante, on fête,
Et on dindonne.

Puis on re-fête,
On re-dindonne,
On se la souhaite "Bien bonne".
On tourbillonne,
On cotillonne.
Et volent, volent les confettis,
On se réveille ... "Et c'est midi !"

Gérard Comolas

Le chat sorcier

2010-01-16T13:13:00.005+01:00

Grand prix 2009
Pour l'ensemble de ses poèmes
Alice Hugo

Sur le coussin ridé du vieux fauteuil Voltaire,
Sa majesté le chat ronronne avec entrain,
Accrochant des soupirs aux volutes d'airain
Qui forgent le salon dont il est locataire.

Il ne dort que d'un œil, rêvant de manigances
Dont souffre maintes fois mon chatouilleux mollet;
Mais lorsqu'il se repent, d'un feulement drôlet,
Je cède de bon cœur, à ses extravagances.

C'est un ensorceleur ! Il hante mon grimoire
Et tandis que je peine à composer des vers,
Il m'ouvre son iris sur d'amples univers,
Comme pour me guider vers l'antique mémoire.

J'y vois des ciels brûlants, une sombreur turpide,
De scintillants palais semés d'étoiles d'or;
Mon âme est un phénix ! Oh fabuleux trésor
Conférant à ma plume une grâce limpide !

Mais je dois me presser ! Le charme de l'osmose
Défaille et comme lui mon esprit fainéant !
Les secrets du félin retournent au néant,
Sous le velours bistré de sa paupière close.

Alice Hugo

Marais-Verie

2010-01-10T09:03:00.002+01:00

Prix spécial du jury
Pour l'ensemble de ses poèmes
Claudie Becques

Il arrive parfois que pour décompresser,
Sur mon lieu de travail à travers la fenêtre,
Je suive du regard jusqu'à voir disparaitre,
L'un de ces échassiers si nombreux à passer.

Son long cou replié, l'oiseau s'en va, pressé,
Rejoindre les marais afin de se repaître,
Dans cet endroit paisible où j'aime aussi tant être,
Il y truve poisson, grenouille ou crustacé.

Au bord de l'eau, statique il sait avec patience
Au milieu des roseaux, déjouer la méfiance
Pour mieux les dénicher, dessous un nénuphar.

Beau héron, je dois là cesser mes rêveries
Et me replonger dans mes paperasseries,
Je te laisse à ta pêche et rejoins... mon cafard !

Claudie Becques

voeux pieux

2010-01-06T23:49:00.002+01:00

Et si on effaçait de quelques coups magiques
Tout l'univers avec les mondes qu'il contient
Toutes vies disparues de façon si tragique
Tout ce que les hommes ont pu semer de chagrin

Et qu'on recommence tout depuis le début
Tout l'univers avec les mondes qui l'habitent
Toutes nos vies à rebâtir de nos mains nues
Pour un futur meilleur fait d'amour sans limites

Et si on effaçait tout comme l'enfant qui,
pour tout recommencer au début s'enhardit,
Essuyant de ses deux coudes l'ardoise pleine

Et dessine de sa petite main certaine
Une esquisse à grands traits sur son ardoise noire
Une fleur blanche éclose symbole d'espoir.

Tembo !

2010-01-06T19:01:00.002+01:00

Prix de l'éditeur
Pour l'ensemble de ses poèmes
Guy Vielfault

Le soleil au zénith, la torpeur s'invétère,
Des singes hauts perchés, le jacassant tocsin
Dénonce en mille cris, hurlés comme à dessein,
L'ombre énorme, approchant l'éléphant solitaire.

Dans l'oeil d'un fauve roux que la chaleur altère
S'étoile le regret d'un désir assassin
Quand son regard s'attarde au miroir du bassin
Où s'abreuve, inversé, son puissant feudataire.

Le sol s'émeut soudain du pas souple et pesant,
Des baboins au front noir écoutent, se taisant,
Le barrissement sourd dont s'étonne la nue.

Trompe haute, étendard de sa rébellion,
L'insolent pachyderme à l'allure grenue
Défie au marigot l'ire du roi-lion.

Guy Vielfault

Tembo: Eléphant en langue Masaï

A malin, malin et demie...

2010-01-04T12:23:00.002+01:00

Deuxième prix Poésie régulière
Thème animaux
Monique Ruffié Saint-Blancat

A la fenêtre, un chat se lèche les babines
En suivant du regard les ébats d'un moineau
Qui folâtre, au-dessus, sur le bord du chéneau,
Bien loin de se douter des matoises combines.

Le matou, fort habile, en choses rapines,
A son plan pour happer ce genre d'étourneau
Qui va tomber, pour sur, bientôt dans le panneau
D'un vétéran friand de plumes jacobines...

Il monte tout là-haut, s'approche en tapinois,
Et savoure déjà, d'un œil torve et sournois,
Le tendre volatile, amputé de cervelle,

Dont il fera festin, sans le moindre souci.
Bien fat est le niais que son ombre révèle
A l'oiseau qui s'envole, aussitôt, Dieu merci !

Monique Ruffié Saint-Blancat

Le Cheval

2009-12-28T11:19:00.002+01:00

Premier prix Poésie régulière
Thème animaux
Ludovic Chaptal

Monté d'un conquérant, au trot vers l'horizon,
Le cheval va gaiement sur la terre sauvage
Où les barbares l'ont contraint à l'esclavage
Pour porter en avant la couleur d'un blason.

Monté de la labeur, à travers la campagne,
Il traine la charrue et creuse les sillons,
Les champs s'offrent à lui, Mieux qu'à tous bataillons,
De Chine en Amérique, en passant par l'Espagne.

Monté d'une Amazone ou d'un bon chevalier,
Il enchante à lui seul, les contes légendaires,
Mais occupe toujours les rôles secondaires,
Le courage et l'honneur à lui peuvent s'allier.

Monté du souvenir et tirant la charrette,
Il ne garde en son cœur que le plus essentiel
Pour conduire son maitre, au galop, vers le ciel
Jusqu'à ce qu'une étoile, une nuit, ne l'arrête !

Ludovic Chaptal

L'escapade des cagouilles

2009-12-22T12:36:00.003+01:00

Deuxième prix Poésie libre
Thème animaux
Edmond Colson

Quelle étrange région que la nôtre !
La pluie nous manque cruellement
En cette fin du mois d'août.
La grande prairie où poussaient les vignes
N'est plus qu'une lande fauve
Où la folle avoine s'affaisse
Sous les chardons secs qui la dominent.
Elle y perd l'illusion de ses épis,
Engrenant tristement ses nacelles dorées.
Seuls quelques petits bleuets rampent
Sur le sol durci des sentiers.

Mais voici que pour remplacer les fleurs,
Venus de nulle part,
De minuscules escargots s'envoient en l'air,
Ils escaladent les tiges raides
Des fenouils sauvages et autres ombellifères
Ils se hissent à la queue leu leu,
En procession figée, dès que le soleil
Monte au zénith
Ils ne reprennent vie
Que lorsque la nuit s'annonce
Et recommencent alors à glisser lentement,
Jusqu'aux sommets les plus graciles,
Se chevauchent en bavant de plaisir.

Et cela fait, sur les vagues d'herbe desséchées,
Comme les gréements de navires illuminés
De milliers de fleurs de nacre,
Qu'un génie bienveillant
Aurait largué pour nous,
Pendant que nous dormions.

Edmond Colson

La danse de l'éléphante

2009-12-21T12:33:00.003+01:00

Premier prix Poésie libre
Thème animaux
Patricia Grange

Un essaim de poussière
Air flou sur la danse du pachyderme

Oh danse, danse, héritière du matin de la terre !

Ses pattes au cuir tendu de breloques
Troublent l'atmosphère avec élégance.
Matriarche parcheminée au diapason des sens,
Elle fait ourler les vagues de sa chair
Sur le sentier des rêves originels,
Et la terre oscille au métronome de la volupté.

Un essaim de poussière,
Air flou sur la danse du pachyderme.

Oh, danse, danse, héritière du matin de la terre !

Tes yeux se sont fixés sur mon âme
Et ton regard avait des frissons humains.
L'ombre du Siam a fleuri sur mon coeur
Et l'essence de Ganesh a dansé sur la musique des sages.
Ta trompe doucement a enrobé mon oreille
Et y a soufflé la bénédiction des pères.

Oh danse, danse, héritière du matin de la terre !

Un essaim de poussière
Air flou sur la danse du pachyderme.

Oh danse, danse, héritière du matin de la terre !
Oh danse, danse, ferment du savoir de nos Pères !

Patricia Grange

JE PENSE

2009-12-19T16:38:00.004+01:00

Peut-être faudrait-il que le monde entier commence à "penser" ........... ?

La meunière et l'âne

2009-12-17T12:41:00.002+01:00

Deuxième prix Humour
Thème Animaux
André Roou

Une meunière et son âne livraient farine
Elle allait, pas léger, élégante, mutine
Son Baudet du Poitou, fort et beau mulassier
Marchait à ses côtés avec un air altier.

Ayant lu "L'Âne d'Or" il rêvait à l'amour
De sa belle maîtresse et ses yeux de velours
Elle, tirait profit des saillies de la bête
L'argent ainsi gagné emplissait sa cassette

La livraison finie, ce jour-là, justement
L'âne devait aussi couvrir une jument
Par sa réputation, l'animal rapportait
Pourtant cette fois-là, comme on dit, il calait !

Sa patronne, pas née de la dernière pluie
Regarde tout autour, ne voit signe de vie
Devant l'âne contrit, relève son jupon
Dévoile ses dessous avec un air fripon

Aussitôt l'étalon, qui n'en croit pas ses yeux
Se réveille de là où il était si piteux
Honore la jument avec exaltation
Un beau mulet, pour sur, naîtra de cette union.

La meunière était déjà assise sur son âne
Flatte l'encolure et joue la courtisane
Lui murmure d'aller au plus vite au moulin
L'animal est charmé et il trotte serein.

Elle rentre en courant, saute sur son mari,
Sur les sacs de froment s'offre à l'homme surpris.
Ravi par ses ébats, ce feu de nymphomane
A des lieux de penser qu'elle le prend pour un âne.

André Roou

Guerre et Paix

2009-12-16T23:31:00.003+01:00

Chancelante, je me sens prise de vertige
Seule face à la mer déchaînée de rafales
Telle une frêle fleur perchée sur sa tige
Assiégée de folles bruyantes cigales.

L'orage gronde sur le toit de la maison
Le gros arbre grince sous la rugueuse écorce
S'élève la ténébreuse et sourde chanson
De la nature dans son épreuve de force.

Les yeux fermés, mon visage frissonne au vent
Qui, balayant les nuages, purifie l'air
La rumeur s'éteint et je m'assoupis, rêvant
Aux souffles du silence dans le ciel clair.

Jean Souris à l'amour

2009-12-16T13:02:00.003+01:00

Premier prix Humour
Thème Animaux
Frédéric Roche

Les volets dégondés pendaient sur la façade
Et mon toit me montrait le ciel froid de la nuit,
Sous le vent le cyprès, planté sur l'esplanade
Barbouillait mes vieux murs aux couleurs de l'ennui.

"La gent trotte menu" ayant mangé mes vivres,
Dans le cellier mon lard, mes pommes et mes noix,
Le suif de ma chandelle et le cuir de mes livres,
La disette annoncée mit son exode aux voix.

Une seule resta, petite souris grise,
Robe de moinillon, moustache d'adjudant,
Fut-ce de la pitié, de moi fut-elle éprise ?
Elle léchait mes mains sans donner de la dent.

Nous prenions nos repas dans la même écuelle,
Du pain émietté dans du lait coupé d'eau,
Après notre repue la jolie demoiselle
De ses petites mains se lissait le museau.

Un matin au réveil, j'eus un nœud dans la gorge,
La voyant s'échiner sur les parquets souillés,
A gratter, suffoquer comme un soufflet de forge,
La honte me saisit, mes yeux se sont mouillés.

Quelques ablutions et j'enfilai des hardes,
J'ai coupé le cyprès, j'ai scié, j'ai poncé,
J'ai raboté, j'ai peint et après cent échardes,
Mes murs furent chauffés et mon toit rapiécé.

Un samedi matin j'attelai ma voiture,
Et mon tabellion me reçut l'air gourmand
Je lui dis : "-Mon ami, passons à l'écriture
Et ne souriez plus... Voyons mon testament !"

Frédéric Roche

Chaque jour

2009-12-15T12:56:00.002+01:00

Deuxième prix prose Poétique
Thème: Le courage
Bernard Stimbre

Varapper, escorté comme épeire par son fil de la vierge, doigts et pieds agriffés dans des creux dolomites. Voler sous l'aile faseyante qui pastiche la ronde du rapace, festoie sur les marées du vent. Le courage est aisé à qui aime voltige, hauteur et néant sans vertige.

Chaque jour vaquer dans la froidure, sous l'ondée, pour nourrir sa nichée. Chaque jour tenir la main tavelée de ceux que l'on connait à peine et qui vont, bientôt changer de monde. Chaque jour prendre le pas de l'autiste cadenassé dans son âme incertaine. Chaque jour s'acharner à vivre, cramponné à sa désespérance.

Voici de ces sentes ardues où l'on prend le courage au collet, où la fortitude se frotte et s'use au quotidien, longue et belle patience, dans la voracité du temps qui broie nos jours.

Bernard Stimbre

Petite poupée

2009-12-14T12:42:00.004+01:00

Premier prix de prose poétique
Concours 2009
Thème: Le courage
Valérie Schreder

D'une main timide, la petite agrippe le bord du monde et se dresse, tremblante, sur ses jambes qui flageolent. De ses yeux de poupée cirée, elle observe la grille verte de l'entrée.

Le regard mouillé, fière d'être debout aux portes de la vie, elle s'élance vers l'asphalte, où d'autres déjà s'ébattent en semi-liberté. Elle court, à son tour vers l'inconnu, sans se retourner.

Petit bout de femme endimanchée, elle ne va tout de même pas pleurer. C'est digne des mamans, aux entrailles déchirées, de larmoyer le jour de la rentrée !

Valérie Schreder

C'est l'Amour tout simplement...

2009-11-25T14:32:00.002+01:00

Ces gentilles attentions du quotidien nous font du bien.
Les petits gestes de tous les jours, ce gentil “bonjour”.
Voici mon bisou coquin et dans le cou surtout le matin.
Ce très joli regard tout en malice du Bernard complice.

Il m’enlace, m’embrasse et cela me délasse.
Caresse osée remplie de tendresse appréciée.
Un traversin parfumé, un gros câlin partagé,
Des galipettes ! Et voilà que l’on perd la tête.

Allongé de biais sur le côté, drap frais déplié,
Dormait à poings fermés mon coquin préféré.
En pyjama bleuté il s’endort comme un bébé,
Dans ce beau lit en pin qui abrite notre destin.

Des confidences dévoilées au creux de l’oreiller,
Où se promène la main dans ses cheveux frisés.
Une pensée au marché pour mes plats préférés,
Ce petit repas mijoté m’attendait pour souper.

Souvent il me bichonne et toujours se la donne.
Moi je l’empoisonne, chantonne, m’abandonne
Pour l’harmonie et la poésie, c’est toute ma vie.
A chacun de nous sa liberté et sa vie respectée.

De “Peruchette” à son “Beau Matou”… Bisous.

Un petit mot pour te dire...

2009-11-25T14:28:00.005+01:00

U n petit mot pour te dire je t’admire, tu m’inspires.
N on ! Trop beau ton sourire, tu m’attires, c’est pire.

P ersonnage étonnant, à ton âge, tu es dans le vent,
E t par ta présence, ton absence, je suis en transe.
T endrement, je dédie ce poème, à l’être suprême.
I l t’en faudrait davantage, pour être dans le cirage.
T out me va bien et tout va très bien, ange gardien.

M ais on se cherche, se recherche, prends la perche,
O u alors “dors, mon trésor”, dans un corps à corps,
T ellement endiablé, que je vais y laisser, ma santé.

P ourtant mien, je tiens beaucoup à lui, aujourd’hui.
O n se chamaille, s’encanaille et on s’adore, encore…
U ne vie si bien remplie de plaisirs, désir et soupirs.
R iche, l’acrostiche fétiche, à la corniche, ma biche !

T e dire “Je t’aime, à la bohême” sans lire ce poème,
E n son île singulière, si particulière, à la traversière.

D évoiler ses sentiments, partager les bons moments,
I l y a un secret gardé et une vérité cachée, c’est vrai !
R egard complice tout en malice, c’est le feu d’artifice
E t te remercie d’agrémenter ma vie, je suis ravie o’ lit.

Cet acrostiche a reçu le Troisième accessit au Grand Concours littéraire du Monde francophone 2008 de l’Académie Poétique et Littéraire de Provence (catégorie poésie libre).

Senses et Senteurs

2009-11-21T16:20:00.002+01:00

Je te sens.
Je te sens derrière moi.
Je sens l'effleurement de ton doigt
Sur mon épaule.
Je sens la rosée perlée
De tes lèvres à mon cou.
Je sens la saveur musqué du soir
Qui embrasse mon corps.

Senteur de désir.

Je te sens.
Je sens le regard de tes yeux
A demi-clos
Qui s'approchent des miens
Et ce parfum boisé
Qui est le tien.
Je sens l'ambre chaud
Quand tes bras m'enlacent.

Senteur de désir.

Je te sens.
Je sens l'odeur de flammes brûlantes
Quand nos sangs s'emmêlent.

Senteur de plaisir.

Elisabeth Derwent Bayet

Remise du Trophée

2009-11-08T09:19:00.004+01:00

10 octobre 2009 remise du grand prix
de la ville à Alice Hugo

10 octobre Angel GIRONES

2009-10-25T10:28:00.003+01:00

Angel GIRONES auteur compositeur
et fondateur du club
"Tant qu'il y aura des chevaux"
Avec la permission de l'artiste, un extrait (bien trop court)
de sa prestation lors de la soirée du 10 octobre

Reflets de Venise

2009-10-17T14:13:00.006+02:00

Venise, double face,

Toi et ton reflet.

Reflets de passion,

Tu es passionelle.

Reflets de portes dérobées,

Tu te dérobes

Dans tes ruelles inondées,

Inaccessible, mystéieuse.

Venise, l'inconnue,

Belle dame masquée,

Secrète et fatale

Qui disparaît dans la brume

Du petit matin.

Quels sont les secrets

Cachés derrière le visage

Coloré de tes façades ?

L'eau coule sur tes marches.

Elle veut te pénétrer.

Elle cherche à te connaître,

Toi et tes secrets.

Elle tourne autour de toi

En remous incessants.

Elle te nargue, te taquine

Et te bouscule.

Tu es chancelante derrière

Le reflet irisé de toi-même.

Venise, la romanesque,

Tu es le reflet éternel

De l'Histoire.

Elisabeth Derwent Bayet

Colère

2009-10-16T16:27:00.005+02:00

A voir tous ces voleurs comptables,
Traders friqués interchangeables
A la morale impalpable,
Dans leur costume impeccable,
Gris le matin et noir le soir,
Dans les palaces où l'on dîne
Aux côtés des bradeurs d'usines.

A voir les donneurs de leçons,
Banquiers, juristes, avocaillons,
Fripons, larrons, caméléons,
Assoir la loi à leur céans
Sur la banquette du restaurant.

A voir la détresse ouvrière,
"lettre au matin - viré le soir".
Il me souvient de temps "brumaire",
Où l'on vit Dame La Misère
Tremper sa plume dans le sang.

Gérard Comolas

Pourquoi l'automne ?

2009-10-14T21:56:00.002+02:00

Il y a dans les bois tant d'arbres différents,
Des minces et des gros, mais tous tellement grands !
Ils tendent vers les cieux leurs verdoyants feuillages
Fièrement, tout l'été, en triomphant hommage.

Mais Dieu reste insensible à toute flatterie,
Et se fâche de voir telle flagornerie ;
Il souffle sa colère en fronçant des nuages
Et répand sa tristesse en longs sanglots de rage.

Les modestes sapins aux branches retombantes
Ne sont pas concernés par cette déferlante.
Sous le divin courroux les arbres cramoisis
D'une flambée de honte sont alors saisis.

Les géants repentis s'effeuillent en prières,
Font un tapis d'offrandes pour leur mère la terre,
Poussant l'humilité jusqu'à passer l'hiver
En affrontant le froid aussi nus que des vers.

Le Créateur ému par cette pénitence,
Leur offre le printemps : une nouvelle chance.
Mais tant que leur mémoire oubliera la leçon
Ils subiront sans fin le cycle des saisons.

Claudie Becques (13/10/09)

Ambiance automnale

2009-10-09T23:04:00.003+02:00

Quand reviendra l'automne avec les feuilles mortes
Qui couvriront lentement du jardin la terre
Quand le vent soufflera dans les branches encore fortes
Les arrosant en caresses des gouttes argentées de la mer

Je veux encore aller m'asseoir dans la trouée
Contre ce talus tissé d'un lierre vermeil
Et contempler longtemps ce petit nid douillet
Et sentir mon coeur irradier comme un soleil.

Acrostiche : champignons, cèpes, coulemelles...

2009-10-08T16:03:00.002+02:00

C ouleur argentée, dorée, endimanchée saupoudrée de rosée fraîchement tombée,
H abillés différemment, nous y allons gaiement, tout en sifflotant, tranquillement.
A ccompagnés du chant des oiseaux, le soleil, sans vent, est très haut, il fait beau ;
M agnifique tableau coloré aux tons harmonisés bien mélangés, c’est la fin de l’été.
P arfums variés, petite route goudronnée, forêts ratiboisées… tout a été ramassé.
I mpossible n’est pas français et disponible on l’était... et impassible on l’est resté.
G ardons un bon souvenir de cette journée de plaisir, on va partir et quel soupir !
N ature, nature, tu es si pure ! Mets ton armure, le temps soignera tes blessures,
O uverture et Aventure ! Tu as si fière allure, dame nature et trop belle créature.
N ous arrivons en carioca à La Salvetat, village sympa où le fromage guide ses pas
S itué dans la ruelle, un restaurant, très charmant, nous attend et nous interpelle...

C hangement de décor, nous rencontrons Victor et son plan secret qui vaut de l’or
E t après le délicieux déjeuner à La Commanderie, nous voici donc repartis, ravis.
P artout, il y en avait, des rouges tachetés, orangés, mais ils étaient tous mauvais...
E t caché sous l’épais tapis de feuilles colorées et branches cassées, “il” l’a repéré,
S eul, abandonné dans l’immense forêt ensoleillée, un cèpe reposait, il l’a réveillé...

C haleureusement, la petite rivière toujours si régulière descend vers la clairière
O ù la détente et l’andante de sa sérénade enchantent la balade. Quelle galante !
U ne palette de douceur-chaleur et deux brochettes de bonheur-bonne humeur.
L e poète a dit : pas de cueillette, pas d’omelette mais la couette est plus discrète
E t à la nuit tombée, tout redevient secret, le soleil couché, la lune prend le relais.
M atin brumeux, j’ouvre enfin les yeux, au lac de la Raviège, on soutient un siège.
E t nous voilà cahin caha, chemin faisant vers la Fête des Vendanges à Ouveilhan.
L e vide grenier, le grand marché, les groupes folkloriques animaient en musique.
L e fifre, les hautbois, les harmonies d’ici étaient de la partie, et Mon Lapin aussi...
E t après la vision, l’apparition, on est allé chacun de son côté avec son bien aimé.
S urtout... ne sois pas jaloux, Beau Matou car on s’entend vraiment bien sur tout.

Harmony

C'est l'automne...

2009-10-08T15:56:00.001+02:00

C ‘est l’automne dans les bois et il fait si froid,

E t je chantonne, cela va de soi, à chaque fois.
S ur l’immense tapis de feuilles aussi colorées,
T out en cadence, j’y cueille… un joli bouquet.

L a mousse est si douce… sur le bas-côté…

A h ! Là voilà qui pousse… sur les rochers…
U n grand champ de fougères, multicolores,
T ellement vivant ! Je préfère, on les adore,
O riginales et spéciales aux tonalités variées,
M ais le soleil a sommeil, il a oublié le réveil…
N uages et ciel bleu, au paysage capricieux,
E t ça impressionne, l’automne s’abandonne.

Nuits d'Enfants

2009-10-03T17:38:00.003+02:00

Les enfants de la guerre ont tous l’âme malade.

Oublieux des tireurs planqués en embuscade,

Ils s’efforcent le jour de relire au jardin

Sous le soleil brillant, quelque conte enfantin,

S’appliquent à écrire et révisent à table,

Ou dessinent du doigt des formes sur le sable…

Mais leurs corps ont toujours ce sursaut un peu fou,

Qu’ils vivent à Gaza, Sétif ou Dien Bien Phu.

Les enfants de la guerre ont tous l’âme malade.

Ils cherchent sans arrêt au sommeil la parade,

Et tentent d’élever, en jouant bien trop tard,

Un rempart de gaîté contre les cauchemars,

Car ils peuplent leurs nuits d’un seul géant énorme

Quand toutes les terreurs en rêve prennent forme.

Poursuivis à jamais de monstruosités,

Ils tremblent sous les draps, de frissons agités.

Les enfants de la guerre ont tous l’âme malade

La pureté se meurt sur chaque barricade.

Dans la fuite immobile il n’est point de salut.

Le cœur dans un étau, légers comme fétu,

S’ils tentent d’échapper à la fureur guerrière,

Des pas cyclopéens vont ébranler la terre,

Ecrasant au passage un faible, un innocent,

Et les nuits des petits se colorent de sang.

Elisabeth DESHAYES

Je Vois Un Paysage

2009-10-02T10:23:00.004+02:00

Elisabeth Derwent Bayet

Senteur

2009-09-05T10:09:00.002+02:00

Mon amie, ma mère
Fleure ces essences de bois de pin
Moite de brise marine
Senteur des chaudes journées d'été
O ma Charente nostalgique !
Laisse moi maintenant basculer
Dans le clair fouillis de ma tête...

Mes enfants, ma chair
Humez cette fraicheur mâtine
Perlant à petit bruit de la rosée
Senteur des humaines souffrances
Qui nous traversent de vie en vie !
Ainsi nous avons encore
Parlé toute une nuit...

Mon amour, mon frère
Mon impossible compagnon
De quel douloureux pèlerinage
Reviens-tu peuplé d'obscures infirmités ?
Quelle part d'ombre nous abandonne au seuil du songe,
Incapables de nous tenir ensemble
Debout dans la lumière ?...

Coté Bord de Seugne

2009-09-05T10:01:00.004+02:00

La petite yole
Glisse sur l'eau molle
Et s'en vient
Soupirer le soir
D'un havre sans gloire
Et Dolent

Le remous de l'eau
Sensuel et Chaud
Me fascine
Et près de la berge
Ou la vieille auberge
S'éteint

La sente sauvage
Envoie ses mirages
Lancinants
Exhale une odeur
Que ma main effleure
Et caline

Le ça

2009-07-28T08:25:00.012+02:00

Le ça !

L’Esprit ça se touche avec les doigts de la pensée
ça se lutine avec les ongles vernis de l’imaginaire
ça se danse joue contre joue dans un baiser de Soi
l’Esprit poudré de safran se déroule en volutes d’encens
l’Esprit contemple l’Esprit dans l’invisible miroir du ça…
Qui par son rêve le féconde.

N’éveillez pas le Çhat qui dort !

Pimpin, Prince de La Ruelle
traduit du Pimpinois

L'Odeur

2009-07-25T20:55:00.005+02:00

L'odeur du cuir et du papier glacé,
L'odeur de librairies et de bibliothèques,
L'odeur du bois scié et des crayons taillés,
L'odeur d' herbe fraichement coupée,
L'odeur du vent iodé qui vient de la mer,
L'odeur des bûches qui craquent dans la cheminée,
L'odeur de fraises doucement équeutées,
L'odeur reconfortante de cigares et de pipes,
L'odeur du pain chaud qui n'attend que le beurre,
L'odeur huilée de la palette d'artiste,
L'odeur de la brise qui annonce le printemps,
L'odeur du café quand le matin se réveille,
L'odeur rôti de dimanche de notre enfance,
L'odeur bois brulé sur les collines d'automne,
L'odeur petit sapin tout guirlandes garni,
L'odeur d'épices de couleurs envoûtées,
L'odeur lampes à pétrole et vieilles drogueries,
L'odeur toile cirée de nappes et de pluie,
L'odeur du jour qui se lève et du sommeil de la nuit,

L'odeur du temps qui s'écoule et de la vie aussi........

Elisabeth Derwent Bayet

Coté bord de Mer

2009-07-21T17:07:00.002+02:00

Coté bord de Mer

Douce Charente
Aux noms rocheux et écaillés
Charente au goût de sel
Sous un soleil effiloché
Charente au goût amer
A la mer angoissée
Charente au vent de pierre
A la pierre usée de vent
Douce Charente ou toute vie
Est mer et vent

Les Yeux de l'intérieur

2009-07-19T08:58:00.004+02:00

Petit conseil, le son est important.
Roland

Soeurs du Nord

2009-07-14T22:48:00.009+02:00

Entends le vent du Nord chanter notre passion,
Il entraîne avec lui notre tendre affection,
Ces petits bouts de nous portés par les nuages
Qui traversent la mer jusqu'à nos deux rivages.

J'ai noué ta lumière aux accents de mon ciel,
Deux voix un même écho en rayons d'essentiel,
Des tempêtes de pluie aux flocons dans le cou
Nous créerons un pays, une langue pour nous.

Quand la plaine s'étire aux abords du néant,
Que s'unissent nos cœurs en un seul battement
La brume se déchire aux éclats de nos rires
Découvrant l'horizon, la joie en point de mire.

Sous les lustres nacrés des années de silence,
Nous est né ce chemin aux couleurs d'abondance,
Une feuille d'automne Alunée aux étoiles
La cinquième saison, un soleil sur la toile.

Tu offres un tapis blanc à mes jours anthracite
A mon âme à l’étroit l’amitié sans limite,
Un pôle de douceur, l’aurore boréale
Qui magnifie ma vie et la rend idéale.

Il n’est plus beau cadeau que les voies du hasard,
Quand le temps suspendu est refuge au regard,
Que nos mains édifiées porteront nos sommeils
Jusqu'au lever du jour, unissant notre éveil.

Notre complicité révèle une évidence :
Nous sommes sœurs du Nord… Merci la providence !
Nos mots sur une page enfin à l’unisson
Pour composer ensemble une belle chanson.

Clo et Nad - sœurs du nord
Juin 2009

Ballade des belles dames du temps présent

2009-07-14T09:48:00.005+02:00

A quinze ans Dim Dam Dom comblait ma libido,
Les femmes étaient belles, d'en haut, d'en bas, de dos.
La mini s'arrêtait où le désir commence,
La poésie hantait nos nuits d'adolescence.

Puis insidieusement les jupes ont disparu.
Plus besoin de rêver, Madam' s'est dévêtue
Inondant les revues, avec ou sans tutu,
La gent féminine a affiché son nu.

Sur la pub de la rue l'érotisme s'étale
Les courbes, les rondeurs, débordent sous les voiles.
Les rives inconnues n'ont plus aucun mystère,
Le moindre abribus nous emmène à Cythère.

Le transport amoureux était tapis volant,
A voyager en string il devient toboggan.
C'est le grand tourbillon, la foire des plaisirs,
Le manège gourmand, la valse des soupirs.

Princesses aux seins nus, avec ou sans vos jupes,
Vous êtes bien jolies et vous n'êtes pas dupes ;
Il bêle le troupeau des jouisseurs béats.
Qui nous délivrera ? ... Pitié ! ... N'arrêtez pas !

Gérard Comolas

EAU

2009-07-13T18:04:00.003+02:00

Elisabeth Derwent Bayet

Hymne au printemps

2009-07-13T11:39:00.004+02:00

Le soleil court fiévreux contre la pierre sombre,
Arrachant des éclairs de purs rayons d'airain,
Rampe dans la forêt jusqu'au ruisseau dans l'ombre,
Révèle les soupirs du monde sous-marin.

Dans l'azur chaud du ciel, les grands oiseaux des cimes,
Arabesques de feu dans un grand vol serein,
Allument d'un éclair les rubis des abîmes
Et dans les gouffres noirs des pépites d'or fin.

Si le chevreau léger saute de roche en roche,
Si la neige éblouit dans les plus hauts sommets,
Ici dans le vallon où le bonheur est proche,
Je m'alanguis sur l'herbe et commets des sonnets.

De pourpre, d'émeraude et parfois d'opaline,
Tout près l'étang sommeille en atours somptueux.
Le vol des flamants roux, là-haut vers la colline,
Brusquement s'est enfui, volcan impétueux.

Quelle vague perdue accoste sur ma rive ?
Quel aimable Zéphyr embaume cette fleur ?
Car l'ivresse d'espoir que le printemps avive,
Fait perler doucement des larmes de bonheur.

Barnabé Sanchez

Quel toro piscine endiablé !

2009-06-30T10:55:00.002+02:00

Un toro piscine, un soir d’été, en juillet ? Rien de mieux pour passer une bonne soirée… L’histoire vraie que je m’en vais vous raconter, devrait bien vous amuser. Allez ! Venez ! D’abord, rappelons les faits, mais vite fait ! Notre splendide scène : une superbe arène, piscine carrée, de l’eau jusqu’aux mollets, des bottes de foin regroupées de tous côtés. Les tribunes débordaient, les jeunes s’amusaient, une musique animée venait de la pena endiablée. Le micro spécial taureaux résonnait tout là-haut, ces bestiaux si costauds voulaient faire les beaux.

Voyez ! La première animation retenait l’attention et les spectateurs participaient tous de bon coeur. Dans la bonne humeur, l’ambiance du bonheur. La vachette, vedette, voulait aussi être de cette fête. Elle a déboulé, encornée, sur la piste ensablée et nous a recouvert de poussière avec ses pattes arrière. A commencé à s’élancer pour les déquiller, les faire valser, elle glissait, dérapait et toujours se relevait. Ces petits jeunes dévariés, en short, tee shirt, baskets s’éparpillaient comme des moineaux pourchassés. En veux-tu, en voilà, des plongeons dans la piscine, elle les attendait, la coquine… et maintenant, devine !

Elle répondait à ce gentil prénom de… Maryse, c’est sûr qu’à elle, je ne lui ferai pas la petite bise. Plantée au beau milieu de l’eau, la tête relevée, elle satisfaisait à l’appel, à un besoin très naturel. A l’aise Blaise, elle l’avait mauvaise… En voiture Simone, allez ! Là, cette cochonne s’abandonnait. Sa queue remuait en cadence, elle menait la danse, et cette fontaine coulait, sans jamais s’arrêter… Au frais, les papattes dans l’eau souillée, avec sa robe colorée, cette artiste ne se sentait pas gênée. Les gamins, aux quatre coins du bain, tremblaient et essayaient de respirer afin de ne pas se noyer. Le spectacle payait, ils avaient vu son gros fessier… La pena jouait, le public riait, le micro animait. L’arène en délire, avec le sourire et que de rires, je vous laisse imaginer, jamais je n’ai autant rigolé !!!

Véronique BOUZIGUES - Mai 2009

Souvent je parle toute seule

2009-06-26T00:16:00.004+02:00

Souvent je parle toute seule

non pas pour palier l'absence
mais c'est en parlant que je pense
je me lance des invectives
je me sermonne s'il m'arrive
les mains plongées dans l'évier
de fêler un verre à pied.

Souvent je parle toute seule

je m'étonne de la poussière
passant partout la serpillère
et cette crinière mouillée
laissant sur le brillant plancher
les trainées de son activisme
me dévoile son érotisme.

Souvent je parle toute seule

donnant aux gestes quotidiens
un sens, un coloris, du chien,
habillant de mots les silences
et les fracas de l'ignorance
j'ose dire sur tous les tons
les empêcheurs de tourner rond.

Souvent je parle toute seule

quelques fois même dans la rue
laissant sourdre sans retenue
un sourire, un mouvement,
un petit cri d'enchantement
de faire partie de ce monde
de naviguer sur la grande onde.

Souvent je parle toute seule...

marie-ange

Ma petite culotte en dentelles...

2009-06-23T08:40:00.005+02:00

Je sais d’avance ce que vous allez penser, mais...
J’ai pour mauvaise habitude, et je le reconnais,
Une fois la lessive terminée et à moitié séchée,
D’attraper mon linge, de le jeter dans le panier.

La jolie corbeille bien en équilibre sur la moto,
Là-voilà qui voltige et redescend de bien haut.
Ma petite culotte aux belles couleurs orangé,
De la panière avait glissé et s’était échappée.

Sur le repose pied elle séchait tranquillement,
Bien à l’abri du soleil, du vent venu de l’étang.
Evidemment je ne l’avais pas vue, suspendue,
Et carrément posa mon pied sur cette tordue.

Ainsi fut fait… toute la journée en allant travailler,
Mon si joli dessous s’est promené un peu partout.
Je comprends à présent le pourquoi du comment,
Les badauds me reluquaient à tout bout de champ.

Nous n’étions plus intime, c’était une victime…
De mon fétichisme, de mon je-m’en-foutisme.
Le soir, tellement contente de l’avoir trouvée,
Ma petite rescapée, que je l’ai faite encadrer.

Véronique BOUZIGUES - Juin 2009

Tous les soirs, sur le bord de l'étang...

2009-06-23T08:00:00.004+02:00

Tous les soirs sur le bord de l’étang, je vais voir ce beau décor de printemps.
Un poisson vient de moucher, des jeunes gens lancent des pierres en ricochet.
Des chiens non attachés mais habitués gambadent, sautent de tous les côtés.
Il est calme l’étang, pas le moindre souffle de vent, le soleil s’y reflète dedans.

Dans le ciel si bleu, il brille, s’illumine, une longue trainée lumineuse scintille.
Les rochers colorés sont entassés facilitant la descente pour aller se baigner.
Je me promène tranquillement, en frottant mes souliers sur l’herbe mouillée.
Aucun bruit ne vient troubler ce bon moment et je respire cette joie de vivre.

Dans le fonds j’aperçois les algues danser, et une nacelle pressée de rentrer.
Comme des bateaux blancs se balançant, des mouettes attendent le courant.
Les belles maisons aux murs et volets, toujours bien colorés sont bien gaies.
De grands lampadaires illuminent nos terres, les petites allées goudronnées.

Le soleil joue à cache cache, puis disparaît, l’étang devient alors plus foncé,
Tandis que le ciel et ses nuages aux tonalités bleutées m’invitent à rêvasser.
Je suis ici à contempler, assise sur le rocher, et me voilà tellement inspirée,
Mais quel regret, il me faut déjà rentrer, la nuit m’offre les bras de Morphée.

Véronique BOUZIGUES - Juin 2009

Quand rêve une fleur pensive

2009-06-21T22:34:00.002+02:00

Je rêve dans la graine encore,
Sous le parfum noir de l'humus,
Abritée par une feuille brune.

Un soleil natif évapore
Les larmes de rosée fragile
Qui perlent aux pédoncules.

Puis nourrie de l'eau que je puise,
Je me revois, en tournant, sortir,
En tournant autour de ma tige,

Pour une danse en ce décor
Où des insectes funambules,
Suspendus à quatre brindilles,

Me font parade de leurs ors...
A chacun des pas de ma danse
Chantent les couleurs qui m'habillent.

Dans le parfum noir de l'humus
Quand une fleur rêve pensive
Abritée sous une feuille brune

Raymond Bergerot 30 avril 2005

Le Rire et Le Rêve

2009-06-20T17:03:00.003+02:00

Elisabeth Derwent Bayet

Tu me manques

2009-06-20T08:24:00.004+02:00

Un poème qui nous a été envoyé par une internaute Serbe, qui je le rappelle n'est pas un pays Francophone. Merci à Vojka.

Tu manques à mes mains
Qui veulent te caresser
Tu manques à ma bouche
Qui veut te dire comment je t'aime
Tu manques à mes lèvres
Qui veulent te donner mille bises
Tu manques à mon corps
Qui veut sentir le tien
Tu manques à ma tête
Qui ne reconnait plus le chemin
Tu as capturé mes pensées
Mais il n'y a pas de réponse
Il n'y a pas de message
Il n'y a pas de coup de téléphone
Seulement un silence épais
Qui avale mes sens :
Je ne te manques pas !

Vojka Milovanovic

Sous le signe du poisson

2009-06-04T22:16:00.002+02:00

Petit poisson est devenu grand
Personne ne l'a mangé avant

Dans la rivière, que l'eau soit trouble ou claire,
calme ou déchainée, il nage vers sa destinée
avec ou contre courant, selon l'humeur du moment,
parfois même entre deux eaux, montrant prudence s'il le faut.
La rivière coule inexorablement vers l'immensité de l'océan,
curieux, téméraire, il s'y jette,
ignorant des dangers qui le guettent,
perpétuel rescapé, au prix de grandes frayeurs,
des dents acérées du gros poisson prédateur;
jusqu'à présent vaille que vaille il a échappé par bonheur
aux dangereuses mailles du gros filet du pêcheur.
Il s'éclate en bonds joyeux dessus l'écume argentée
replonge roi gracieux dans les profondeurs moirées,
ses écailles frissonnent sous les caresses de l'eau
tout heureux il slalome entre les vermeils coraux.

Petit poisson deviendra sage
Pourvu qu'il en atteigne l'âge.

Insomnie

2009-05-30T21:44:00.003+02:00

Quand l'encre de la nuit noircit ma page blanche,

Que l'intime silence assourdit mon réveil,

Qu'à la pression des mots je ne suis plus étanche,

Qu'aux abysses du temps se débat mon sommeil...

Dis, toi !Tu rêves à quoi ?

Quand la taquine plume vient chatouiller la muse,

Que dans mon subconscient s'insinuent les vers,

Quand l'inspiration me piège à sa ruse,

Que la fatigue, aux rimes, s'inscrit en game-over...

Dis-moi,Tu rêves à quoi ?

Quand du fond du passé revient quelque fantôme,

Que sous la pleine lune hurle le souvenir,

Que la mémoire tonne en foudroyant mon somme,

Et qu'à la soif d'écrire je deviens vampire...

Dis, toi !Rêves-tu de moi ?

Mais quand l'appel des sens titille l'insomnie,

Que mon désir est tout autre que littéraire,

Que ta main sur ma peau devient ma seule envie,

J'avoue que ton sommeil, plus que tout, m'exaspère !

Eh, toi !Réveille-toi !

Claudie Becques (20/03/09)

Prise de tête

2009-05-23T09:06:00.004+02:00

Il y a quand même des expressions qui donnent à réfléchir...
Je prend un exemple connu : Lorsque l'on rate un rendez-vous de très peu, on peut dire :
"On s'est ratés de rien" ou bien encore : " On s'est ratés d'un cheveu" et à priori, ça veut dire la même chose. Vous croyez ça vous ?
Pas moi, je dis non !
Parce que "rien" par définition c'est "rien"... Donc si l'on s'est ratés de rien, c'est qu'on s'est pas ratés. Il me semble que c'est logique ?
Quand à se rater d'un cheveu, ça n'est pas rien, surtout pour ceux qui les perdent... et oui ! nous ne sommes pas tous égaux devant la valeur d'un cheveu..
En plus je trouve que c'est un non-sens de dire : " Tiens je perd mes cheveux" parce que si l'on s'en aperçoit, c'est qu'on les voit lamentablement échoués dans nos lavabos, conclusion, si on les voit, c'est qu'ils sont pas perdus, mais tombés.
D'ailleurs à ce sujet, celui qui a inventé les lavabos ne devait surement pas souffrir de calvitie, sinon, il les aurait pas fait blancs, mais c'est une autre histoire.
L'autre jour, après m'être lavé la tête, je vois dans ma douche plein de cheveux que j'avais tombés, j'appelle ma fille : " Marie, viens voir les cheveux que je tombe, c'est quand même quelque-chose ça ! "
Alors conclusion ! si c'est quelque-chose, c'est bien que c'est pas rien ?
Mais le pire, devinez ce qu'elle m'a répondu ?
"Mais papa, ne t'inquiète pas c'est rien ! "
Alors moi qui n'ai pas pour habitude de me faire des cheveux pour rien, ça a été direct prise de tête... donc devinez ce que j'ai fait ?
Je suis parti me coucher, parce que quitte à se prendre la tête, autant le faire à tête reposée...

Roland

Intemporel

2009-05-10T12:47:00.003+02:00

Que j'aime au coeur du temps le fruit de l'insouciance
Qui nait de nos instants furtifs et maladroits
Les sabliers fuyants vers un chemin de croix
Sans plus n'appartenir qu'aux vêpres de l'errance
Ces havres du désert où geignent les souffrances
Que j'aime au coeur du temps le filtre des émois
Le puits de la mémoire, un souffle d'autrefois ...

En moi renait encor le baume apprivoisé
Ta main dans le miroir qui capte mon chemin
D'un cimetière étroit au coeur de l'alizé
J'irai au pied du vent cueillir nos lendemains
Je suis la terre et l'eau, le cri de l'orphelin
En moi renait encor l'offrande des années
Que j'aime au coeur du jour ce temps qui m'eut aimé...

Je suis le voyageur de mon pays lointain
L'escale où j'ai grandi est un hameau de pierres
Ancrée dans l'invisible, impénétrable hiver
J'émigre des saisons aux pas du quotidien
Je ne veux ni perchoir ni murs à ma volière
Je suis le voyageur de mon pays lointain
Un envol de passage dans les yeux du matin...

Mésange

Nos Printemps

2009-05-02T15:15:00.005+02:00

Où sont passés les printemps
De nos corps fleuris de baisers ardents,
Baignés de soleils naissants,
Caressés par des rêves alléchants,
Les printemps des promesses fougueuses
Où les journées s'envolaient en nuits prometteuses,
Où les nuits s'écoulaient en paroles langoureuses,
Où les paroles disparaissaient, silencieuses ?

Où est l'innocent paradis du printemps,
La fraicheur des amours enfantins,
Les petits plaisirs gais et anodins
Qui nous emportaient sur le vent ?
Où est le temps des cerises écarlates
D'où coulait le nectar de notre jeunesse,
Les fleurs en parfum de teintes délicates,
Les oiseaux fredonnant de tendres caresses ?

Les étés chauds nous ont laissé leur empreinte,
Enflammant nos corps de mille feux,
Nous consumant dans un brasier d'étreintes,
Nous embrassant d'un soleil capiteux.
Et voilà nos automnes qui s'enfuient vers l'hiver
Comme une rivière vers l'infini,
Doucement, dans une lumière de prières,
S'éloignant des printemps de notre vie.

Elisabeth Derwent Bayet

Printemps 2009

2009-04-30T00:29:00.004+02:00

Il est des jours
Où l'on se sent plus lourd
Qu'un nuage de boue
Qui s'abattrait sur vous.

Un coup du sort
Qui violemment vous tord
le fil de votre vie
Le casse sans merci.

Il est des nuits
Cauchemars, insomnies,
sombres miroirs reflets
De la réalité.

Et cependant,
La venue du printemps
Change la boue au vert,
Coeur plus léger, ciel clair.

Serait-ce vrai
Que tu puisses verser
Dans mon calice amer
La rosée de tes vers ?

Un jour sera
Où le mal s'en ira
Fais ton nid, temps vainqueur,
Dans la plaie de mon coeur.

Le Printemps des poètes

2009-04-13T17:19:00.004+02:00

soirée organisée par le "Club Poésie et Chanson George Brassens" et le glacier "Le Saint Clair"

Les Joutes

2009-04-05T11:49:00.005+02:00

Le flot bleu miroite en clapotis vivaces
Un cargo lentement traverse aux carrefours
Le voilier chahuteur que des chaines tenaces
Retiennent prisonnier, égrène en vain les jours...

Deux géants harnachés de carapaces blanches
Regardent d'un œil noir vers l'avant du bateau.
Le pavois dans la main, les pieds calés aux planches.
Immenses goélands se reflètant sur l'eau !

Les rames souquent dur ! Le choc est titanesque !
Le bois gémit, craque, se soumet à l'effort...
Et les dieux de la mer, dans la lutte dantesque,
Réunissent leurs voix pour choisir le plus fort !

Leurs lances se rompent ! Puis se cabrent les barques !
Et la foule applaudit les deux hommes debout !
Les murs se teintent en rose au soleil vers les parques ...
Je m'éloigne du quai ... car au fond... je m'en fous !

Barnabé Sanchez

Tendre blessure

2009-03-28T09:27:00.005+01:00

Mes souliers élimés

Ont battu ton pavé

"Berga" la montagnarde.

Village en Pyrénées,

Ton image est gravée,

Plantée comme une écharde.

Si le temps est passé

Je n'ai pas oublié,

De la moindre ruelle

Au plus petit ruisseau.

J'ai couru tes coteaux,

Chassant la sauterelle.

Et mamie Manuelle,

Qui sentait la cannelle,

Cachée sous sa mantille,

Cheveux immaculés,

Son accent qui mêlait,

Catalogne et Castille.

Elle a su embaumer

D'odeurs de riz au lait,

Mes années d'insouciance

Et ses mots qui roulaient

De ses lèvres rosées,

Comme un vin de Provence.

Espańa mi amor,

Mi tierra mi dolor,

Me espera su dulzura.

Que j'aime tes couleurs,

Que j'aime tes odeurs,

Toi ma tendre blessure.

Roland VIDAL

Nota Bene

2009-03-25T13:41:00.016+01:00

Lorsque viendra le jour des affligeants adieux,

Que le coeur déchiré nous te mettrons en terre,

Nous rappellerons-nous tes dires de naguère,

Sur tes voeux pour demain quand on devient trop vieux ?

Tu te réjouissais de voir les envieux

S'étonner que le temps ne te maltraîtait guère.

Tu répétais : "Jamais devenir grabataire !

Abandonner plutôt ce corps trop odieux !"

Et comme à chaque fois tu réussis ton coup,

Tu sauras bien à temps tirer ta révérence ;

Egoïstes, sur nous nous pleurerons beaucoup.

Oublier le chagrin... Surtout s'en souvenir !

Se réjouir pour toi d'avoir eu cette chance

De vivre aussi longtemps et dignement partir.

Claudie Becques (11/03/09)

L'ancolie des maux

2009-03-21T10:23:00.008+01:00

A toi belle ancolie dans l’étreinte du ciel,
Rayonne autant d’amour qu’en tes parfums exquis,
Ravive au cœur de l’homme une aurore assoupie
Puis soulage à ses maux le cri qu’il te révèle.

Dans la chair émaciée de son âme engourdie,
S'insinue la douleur retenue prisonnière,
La beauté de l'humain quand s'effondre la pierre,
Mais d'autant d'illusions la mémoire s'enfuit.

Au jardin des rosées quand renaît le printemps,
Offre-lui le secret de tes larmes écloses,
Un pétale en bouquet pour panser l'ecchymose
Et nourrir de tes pluies ses arides tourments.

Il porte en croix l'amour sur des chemins fragiles,
Convie-le d'épancher les mots qu'il se retient,
Prends-le dans tes bras et dis-lui qu'en ton sein,
Bat le cœur de ta main sur la fleur de l'exil.

Mésange, 7 février 2008

Merci à Nadine, une internaute Québécoise, pour ce joli poème, l'occasion d'une pensée amicale pour tous nos cousins de là-bas, amoureux de la langue Française.

NOIR ET BLANC

2009-03-16T18:58:00.005+01:00

Il n'y a rien de noir et blanc.

Le noir tire sur le bleu la nuit venue,
Jetant ses ombres étoilées sur la mer.
Au petit jour, lorsque les étoiles argentées ont disparus
Derrière la lune laiteuse,
Des perles d'écume dansent sur le sable clair.

Il n'y a rien de noir et blanc.

La neige en hiver tire sur l'écru
Et ses reflets bleutés s'allongent vers l'infini
Sous des nuages rose vanille.
Nuages qui s'assombrissent avec l'orage
Dans un ciel ébène et gris.

Il n'y a rien de noir et blanc.

Et ces pensées 'noires' qui peuplent nos nuits
Ne sont que des rêves sombres
Que le matin éclaircit.
Et la peau 'noire' n'est qu'une peau 'blanche'
Dorée par une lumière qui brille.

Il n'y a rien de noir et blanc.

Et pourquoi cette pauvre pensée
Que nous sommes plus 'blancs' qu'autrui ?
Sommes-nous crystal et transparents
Ou sainteté divine ?
Nul n'est noir dans ce petit monde
Que mille teintes illuminent.

Il n'y a rien de noir et blanc.

Elisabeth Derwent Bayet

Concerto pour cordes et un rêve,

2009-03-15T12:29:00.004+01:00

Quand la guitare égrène ses notes de passion,

Que les cordes pincées chantent la communion,

Je sais offrir au ciel, en bleutées arabesques,

Les esquisses d’amour qui sont concerto fresques.

Je fais voile à son corps, beauté d’Esméralda,

Qui dessine les volutes sensuelle passionna ta,

Et gambade au seul gré de l’archet de mon âme,

Dont la baguette ardeur caresse son corps pâme.

Quand la musique pose la couleur du couchant,

Et que le doux refrain se meurt en son diamant,

Mes yeux percent les siens pour former le regard,

Ou nous noyons ensemble l’envie de nos épars.

Les cordes de l’amour font sillons sur nos corps,

Et nos bouches se mêlent en langoureux encors.

Liedich le vingtième de novembre 2008 ev

Stand by me

2009-03-07T16:53:00.003+01:00

Comment ne pas vous faire partager ce pur moment de bonheur ?
Asseyez vous confortablement, mettez le son et écoutez.
Et puis si vous avez la chair de poule, ne vous inquiétez pas c'est normal,
à moi aussi ça me l'a fait.

Copains d'avant

2009-03-02T18:35:00.034+01:00

Où s'en vont ces visages aimés de l'enfance,

Ces compagnons de jeux et de nos confidences,

Ces graines d'adultes emportées par le vent,

Déposées, dispersées dans la course du temps ?

Où s'en va la mémoire aux croisées des chemins,

Qui séparent les cœurs et font lâcher les mains,

Aux détours des regards, des règles établies,

Qui peu à peu se perd aux brumes de l'oubli ?

Où sont partis nos rêves et nos ambitions

Toutes ces idées folles et nos aspirations,

Celles qu'on projetait avec tant de talent,

Lorsque s'en vient l'automne et l'heure du bilan ?

Où se perdent les ans aux frimas de la vie,

Lorsque la volonté doucement s'engourdit,

Que la résignation déploie son tapis blanc

Pour offrir un linceul aux attentes en plan ?

Où dérivent les âmes rendues à l'évidence,

Qui, avant de sombrer dans les flots du silence,

Chantent à l'unisson une ultime prière

Pour que reste demain, un petit peu d'hier.

Claudie Becques

Petites Rides

2009-03-02T14:28:00.005+01:00

Petites rides, petits ridules.
Qu'y a-t-il de ridicule ?
Rides de joie, rides tristesse,
Rides fatigue ou allegresse.
Pourquoi effacer
Visage creusé ?
Toute une vie d'amour, de peine,
Rides par qui les rires s'enchaînent.

Et, comme c'est triste,
Un visage lisse.
Rien n'est fané par les années.
Rides labeur,
Rides profondeur,
Traces de trop d'expérience.
Loin de moi l'insouciance.

Blessures, regrets,
Sans regretter
Tous les parfums d'années passées.
Parfums d'été,
Ebriété.
Parfums d'hiver,
Sobriété.
Rides de trop
Et rides pas assez.
Trop d'avenir et trop de passé.
Douces, cruelles,
Dures, sensuelles .....

Pourquoi faut-il que les rides s'effacent
Devant une vie si pleine .... qui passe ?

Elisabeth Derwent Bayet

Le vent emporte les feuilles mortes

2009-02-25T12:20:00.006+01:00

Pris de frénésie

Il déchire les dunes

Plie les palmiers

Brise les branches

Hurle par-dessus les toits

Fait chanter les cheminées.

Prise de frénésie

Je laisse le vent m’emporter
M’ébouriffer la chevelure

Me balayer le visage

Me vider le crâne

Me déployer les ailes

Infinie légèreté de l’ange

Marie-Ange Hoffmann

Shaïan

2009-02-21T05:26:00.007+01:00

Et cette âme glacée, glissant sous la pluie battante,

Ce fantôme de beauté brûlante et de noirceur vibrante,

L'obscurité de son Daëmon, la pâle clarté de son visage,

Un esprit de perversion, dans un si beau corsage.

Elle avance vers moi à ton image,

De beauté nuisible et de cris invisibles,

Des fils invincibles m'enlacent, et des griffes

Nocturnales arrachent mon coeur de son antre.

Elles blessent ma peau, mon esprit et mon âme,

Torturant mon coeur d'une folie meurtrière,

Lambeaux de chairs déchirés à mon image,

Esprit enfermé dans une prison de verre.

Fanny Durand

Re-source

2009-02-21T05:06:00.006+01:00

Le lac clapote et le ciel bêcheur
Se rit des turpitudes du monde,
Le sentier m'a proposé ses fleurs,
Le soir marie la terre et l'onde.

C'est l'heure où les flamants s'avancent
Tête attentive à petits pas lents,
Oeil rivé sur les fonds qui dansent,
Miroir fidèle et reflets vibrants.

L'esprit le coeur vont en symbiose,
Un indicible calme envahit
L'univers pur des flamants roses,
Fleurs de chair au jardin de la nuit.

Ils ont la légèreté des songes,
Le port délicat qui voit qui sait,
Les proies sont là les becs plongent,
Réalité fine et fiction vraie.

Autour d'eux s'agitent les canards
Pressés, les oies les poules qui chassent
En flottilles gâcheuses de nénuphars,
Rien ne vient troubler leur espace.

Loin des cris confus de la cité,
Ils s'envolent planent et se posent
Dans mon rêve de sommeil embué
Chercheur d'azur, d'amour, de roses.

Armand Mante

Le rat de Sète

2009-02-01T13:44:00.005+01:00

Ô rage, ô désespoir, ô divin sacrilège!
Voilà qu'un rat de ville ose troubler la loi
Moribond, il propage en son souffle l'émoi
Ordonnant sa vengeance au feu du sacrilège.

Dans la cour d'une école en son for interieur
Un indiscret garçon voulut de sa ferveur
Observer l'animal qui, mal en point, sur scène
Attend comme un benêt sa mort prochaine.

Voilà qu'avec malice entame, de ses dents,
Un doigt bien imprudent en ouvrant une plaie,
Ô rouge de colère! il arrache l'ivraie
Et libère le sang pour des plaisirs ardents.

De ce petit malheur en la folle aventure
Il y eut un éclair qui comme un feu follet
Inonda l'atrium comme un fameux camouflet
Et déguisa l'exploit eu une flétrissure.

La curiosité comme un vilain défaut,
Est un immense outrage à braver la nature.
De la démente épreuve à prôner la blessure
Stimule le projet d'un innocent barjot.

Ô Dieu! Que n'a-t-il fait de sa décente vie,
Une fâcheuse impudence en pensant au héron
Qu'un long cou maladroit pour un maigre poisson
Se pavanait, hélas, d'une futile envie.

Le poufre en son honneur dans son royal bassin
Ironise en son grè, de par ses tentacules,
Devise avec un loup dans la mer des scrupules,
Pour un vieux rat qui fut dans un fichu pétrin

Joseph Teyssier

La bouche en folie (acrostiche)

2009-01-27T12:48:00.004+01:00

L à ! Elle est si jolie quand elle nous sourit,
A vec son air malin, enfantin, c’est Carolin.

B ouche très aguicheuse, aux lèvres ravageuses,
O n les devine bien dessinées, coquine branchée.
U ne belle langue rose, si sensuelle et si virtuose,
C achée dans deux jolies joues pour “petit bisou”.
H abilement maquillées dans le vent des baisers,
E n souriant, elle attend gaiement le bon moment.

E nfin, c’est certain ! Elle dit plein de bêtises,
N ourrie aussi, par de très bonnes friandises.

F anatique, si pratique… pour faire de la jolie musique,
O u déclamer de la belle poésie, aussi, j’en suis si ravie !
L a langue bien pendue tangue avec les sous-entendus.
I l faut que je me repoudre le nez alors vous m’excusez,
E t trop beau, le coup de foudre tombé m’a déconnecté.

Véronique Bouzigues

Frimas

2009-01-20T19:26:00.006+01:00

Grand-mère emplissait la baignoire de braises incandescentes, la glissait entre les draps entr'ouverts de nos deux lits jumeaux. Nous nous déshabillions en hâte, enfilions une longue chemise de toile souple et des chaussettes courtes de laine tricotée, puis allongions nos corps d'enfants entre les draps tendus sous les édredons rouges gonflés de fins duvets. -Ne remuez pas trop, gardez bien la chaleur du bois sec embrasé. Nous étirions nos jambes dans les régions les plus fraîches, le sang passait sans heurts, les coeurs battaient moins forts. Une douce torpeur alanguissait nos êtres et nos paupières lourdes s'abaissaient pour la nuit. Grand-mère posait sur nos deux joues de longs baisers de fée puis à pas silencieux gagnait la chambre claire. Le matin s'invitait par l'oeil des volets clos, plongeait dans un ravissement douillet notre réveil surpris. Des fleurs de givre ornaient les carreaux des fenêtres et des grains de froidure piquaient les vieux murs gris. Dehors la bise sifflait les valses du grand nord et le neige fine poudrait le paysage glacé. Nous courions comme des fous à la cuisine chaude où le fourneau ronflait pour toute la maison. Grand-mère nous serrait fort sur sa poitrine offerte en nous baisant les front, les yeux, le nez, le cou. Ces instants là jamais je ne pourrai les dire tellement ils étaient beaux. -Etes-vous bien chez moi mes jésus, je vous garde trois jours encore, bien courts, et puis vous partirez, vous m'écrirez souvent. Elle nous servait du lait bouillant, nous tartinait du miel et sa gelée de coing. Je sais depuis que la chaleur est toute enfouie en nous comme au coeur de la terre, que le pain, la tendresse et la douceur des mots, comme braises attisées chassent la faim, la peur, et qu'il n'est ici-bas d'époque ni de lieu d'où l'on ne puisse écarter la misère et la mort.

Armand Mante

Ma Ville

2009-01-07T12:53:00.005+01:00

On a souvent parlé de la ville lumière,
Et surtout de MARSEILLE avec sa canebière.
Chaque poète dit, en vantant son pays,
« C’est le plus beau de tous, c’est presque un paradis ».

Permettez, pour ma part, moi l’humble rimailleur,
Qu’à mon tour je signale, en France, au visiteur,
Qu’il existe ici bas une île singulière,
Qui n’est souvent connue que par son cimetière.

Elle a été chantée d’abord par VALERY,
Puis par Georges BRASSENS, et ce n’est pas fini.
Chaque sétois voudrait, du plus profond du cœur,
Faire connaître au monde ce lieu si enchanteur.

C’est d’abord au réveil un petit air de fête,
Le bonjour matinal à la bonne franquette.
Chacun fait son travail, et surtout le soleil
Donne à tous les objets une couleur vermeil.

Dockers et Charbonniers, sur leurs larges épaules,
Pour les bateaux qui vont jusqu’aux confins des pôles
S’assujettir les flots, chargent, c’est leur destin,
Déchargent les produits dont certains ont besoin.

Des langues bien pendues ont dit que le Midi,
Etaient fait de fainéants, qu’on ne pensait qu’au lit.
C’est vrai que le travail, ici on le fait vite,
Pour s’en débarrasser et rejoindre son gîte.

Et pour ne pas avoir à le recommencer,
On le fait vite et bien ; et l’on s’en va goûter
Les délices subtils d’un verre de pastis
Qui nous fait oublier qu’il y a « Ramassis » (1).

Et le dimanche arrive, on monte en baraquette,
Le paysage est beau, c’est un lieu de retraite.
Ou bien on s’en va faire un tour à ISSANKA ;
Et sieste obligatoire après le bon repas.

MACIAS nous a chanté « j’ai quitté mon pays »,
Et moi tout comme lui, je l’ai quitté aussi.
Mais lorsque je le peux, je vais me mettre au vert,
Au pied de ma colline appelée Mont St Clair.

Sur notre plage immense, ou bien dans les rochers,
La mer y étincelle de mille et un reflets.
Tout le monde s’amuse et ce si beau rivage,
Fait oublier l’été, que SETE est un village.

C’est un point sur la carte, dans notre vaste France,
Pour moi ce site est beau, puisque c’est mon enfance.
Les estivants qui triment dans la Capitale
De repos, viennent ici apaiser leur fringale.

Je ne veux pas avoir l’âme d’un troubadour,
Ni penser que je vais vous faire un long discours,
Mais en lisant ces mots, ami, non un poème,
Je voudrais que tu visites SETE et que tu l’aimes.

Jean RATIER.

(1) Nom donné à un cimetière Sétois.

Bastet

2008-12-28T11:05:00.003+01:00

Dos à l’obscurité de la cuisine chaude,
Un chat, taquiné par une odeur de fricaude*,
Contemple à la fenêtre un rêve de pouvoir
Dans les ombres qui pénètrent les murs le soir.
Très délicatement, il grignote une griffe,
Lèche, consciencieux, son poil et l’ébouriffe.
La lumière s’estompe et lui, le vieux filou,
Ne sait d’où peut venir cette impression de flou.
Une inquiétude vient à son œil qui vacille.
Sait-on pourquoi, parfois, notre raison oscille ?

D’un bond silencieux, il rejoint le sol froid,
Furète en sous-sol, en grenier, en cave, en toit.
Sur le perron désert, il lève un maléfice.
C’est son métier de chat, pourfendre l’artifice…

De gouttière en balcon, de terrasse en jardin,
Déterminé, jusqu’au premier chant du matin,
A chasser les servants d’un bien épais mystère,
Il croque des gluons et gnaque une chimère,
Tourne et virevolte, estourbit deux souris,
Déchiquette un manteau de vampire, bondit,
Le course à pas feutrés, se coule sous les ormes,
Surveille, soupçonneux, des figures énormes,
Danse sous une étoile et glisse en un terrier,
Surgit des fondements d’un antique olivier…
Enfin, las de lutter, comme à l’accoutumée,
A sa vitre revient, toute fougue calmée.

Sa pensée a levé le fin voile d’Isis,
Et survolé très haut la turquoise Avaris,
Quand son profond regard d’étoile cornaline
Accroche l’horizon qui déjà s’illumine.

Alors le chat, pris dans un élan sans pareil,
Le chat des dieux, sublime, allume le soleil.

Elisabeth Deshayes

*une fricaude est un plat stéphanois d’hiver, en ce moment de l’année, juste quand on vient de tuer le cochon. On fait cuire au four des pommes de terre avec oignons,t bouquet garni, boudins et abats taillées en dés. Sur la table, on présente également un plat de pommes fruits cuites poêlées avec des oignons, suivi d’une belle salade verte.

Automne

2008-12-11T08:07:00.004+01:00

Sur les vagues ont fleuri de longues barbes grises
Qui viennent s’échouer sur les rochers mouillés.
Le silence est plus lourd qu’une porte d’église
Sur les dunes endeuillées des clameurs de juillet.

La plage est affranchie des fureurs estivales,
De ces corps alignés comme pour le défilé,
Et le ciel maquillé aux couleurs automnales,
Se mire dans une eau aux teintes orangées.

On y voit les vestiges des châteaux de silice,
Bâtis par des enfants sous le soleil d’été,
La ronde des oiseaux et leurs ombres qui glissent,
Et des serments d’amour à moitiés effacés.

Des herbes enlacées dansent une valse lente,
Ballottées par le vent sur le sable ridé,
Et des chiens égarés jouent pour tromper l’attente,
Septembre a ramené la quiétude et la paix.

On y entend planer comme un air de Bohême
Quand le mistral salé fait jouer son archet,
Et la mer libérée décline ses poèmes,
Pour des sacs de plastique et des bouts de papier.

Roland Vidal

Ce monde n'est-il autre...

2008-12-03T17:39:00.006+01:00

Ce monde n’est-il autre

Que terre de marchands

De ces dieux sans apôtre

Des villes et des champs

Qui n’ont pour patenôtre

Qu’écus bien trébuchants ?

La terre tourne-t-elle

Aussi rond qu’on le dit

Sa belle tarentelle

Alors qu’est interdit

Qui par trop se rebelle

Et qui l’on a maudit ?

D’où viennent ces hiérarques

Qui tiennent à merci

Comme des polémarques

N’ayant autre souci

Que de plaire aux monarques

Ces pauvres gens d’ici ?

Le temps est à froidure

Et ce n’est pas demain

Que ce ciel immature

Offrira un matin

Tout prêt à l’aventure

A qui prendra chemin !

Sachez vous satisfaire

Des petits riens du jour

Ils ne sont là pour plaire

Qu’aux gens de basse cour

Qui n’ont pour tout repaire

Qu’un cœur gonflé d’amour !

Là chacun dissimule

Aux accusants regards

Son fil de funambule

Jeté sur les hasards

Par delà la férule

Quotidienne aux bagnards.

Guy Lehuludut

Camper sur ses idées

2008-12-01T20:03:00.004+01:00

Ils vivent dans les bois sous une simple tente,
Gros investissement pour qui n'a plus d'emploi,
Bien frêle habitation, un semblant de chez soi
Pour abriter l'espoir de remonter la pente.

Ultime solution quand on n'a plus de rente
Mais s'offrir le luxe de s'accorder le choix
de demeurer libre quitte à mourir de froid
Et d'être réveillé par un oiseau qui chante.

Les pièges forestiers sont bien moins dangereux
Que la promiscuité des autres malheureux
Au sein de ces foyers qui pallient à l'urgence.

Si la soupe ou le lit réchauffent un peu le cœur,
Se voir jeter dehors à la première lueur,
Fait à la dignité la plus cruelle offense

Claudie Becques

Je vois un paysage

2008-11-29T10:27:00.004+01:00

Je vois un paysage,
Un ciel magenta, rejetant son image
Dans l'eau claire à l'infini,
Un ciel parsemé de nuages
Frayant doucement leur passage
En rose, bleuâtre, gris.
Je vois au lointain des collines,
Rondes et ondulantes, riantes envers la vie.
Elles disparaissent dans l'eau lointaine,
Embaumées et fleuries.

Au premier plan, un petit pré
En parfum d'herbe et d'aubépine
Et dans les airs un oiseau chante
D'une voie claire et cristalline.
Il prend son vol, ailes frémissantes,
Virevoltant, léger, ivre, libre.
Je le vois qui disparait, me quittant sans adieu, à jamais...
Ne serait-ce qu'un instant, mon cœur se serre
Contre une vie fragile et éphémère
Je m'accroupis et tends les mains
En serrant contre moi la terre,
Terre sombre, terre claire,
Terre d'ombre, terre lumière.

Je vois un paysage.
Au-dessus de moi un chêne
Au tronc solide se perdant dans un vaste feuillage,
Tel un homme vêtu dentelle
Qui à travers sa dure image,
Se fait transpercer par le ciel.

Et le parfum revient, parfum d'herbe,
Parfum d'herbe fraichement coupée.
Senteurs du matin, rosée mouillée,
Senteurs vertes et enivrantes.
Qui peut ôter de mon âme ce parfum là ?
Autour d'eux, ma langue serpente.
J'avale leurs petites gouttelettes
Sous un soleil liquide et transparente.

Je vois un paysage
Un paysage en aquarelle,
Douces couleurs, couleurs pastel,
Couleurs de cœur, couleurs de chair,
Couleurs d'une lointaine Angleterre.

Je vois un paysage
Qui s'est enfui comme un mirage...

Elisabeth Derwent Bayet

Hymne aux Fleurs

2008-11-29T09:56:00.004+01:00

Fleurs des jardins, des champs ou des bords des chemins
Aux genres si divers, aux formes innombrables,
Aux couleurs d'arc-en-ciel, aux senteurs délectables,
Pourquoi votre existence et vos brefs lendemains ?

Est-ce pour saluer la saison printanière,
Donner ainsi naissance à des fruits savoureux,
Réjouir les oiseaux, fêter les amoureux,
Ou de jeunes mariés, parer la boutonnière ?

Est-ce pour attirer les abeilles d'entour,
Offrir, en vous ouvrant, à leurs trompes gourmandes
Votre léger pollen dont elles sont friandes,
Ou pour que vous célèbre un chant de troubadour ?

Certaines d'entre vous sont modestes, discrètes,
Et se cachent dans l'herbe ou sous des frondaisons,
Alors la plupart, éclatant leurs boutons,
Etalent leur splendeur avant d'être défaites.

Sans vous mimosa d'or aux confins de l'hiver,
Jonquilles du printemps, chrysanthème d'automne,
La nature serait sans saveur, monotone,
Sous le règne absolu d'une couleur: le vert.

Jean-Marie Ladssous

Swing

2008-11-23T17:06:00.003+01:00

« Rescapé d’une jolie portée de chatons

Petite boule tigrée, Swing, tel est son nom,

Fit irruption un beau jour dans notre maison.

Quel drôle de nom pour un chaton !

Je vous dois donc une explication :

Le petit drôle n’avait qu’une seule envie,

Celle de fuir sans cesse pour vivre sa vie.

A la recherche de quelque grasse souris

Ou de quelque déluré cuicui ?

On n’est pas chaton pour rien, pardi !

Erreur stupéfaction, voici la vérité.

Par la mélodie de la musique attiré,

Il assistait, oreilles pointées, haut perché,

Aux concerts des fanfares de notre cité,

Il n’en manquait pas un, très fréquents en été.

Swing, le vagabond à l’oreille musicale,

Après avoir entendu maints flonflons de bals,

Au ciel monté d’une façon peu banale,

Bercé par une musique d’anges joviale,

Goûte en miaulant d’aise une paix royale. »

Marie-Ange Hoffman